Gedichte über Träume - Seite 20

Ich träumte wieder
ich sei ein Vogel

frei

und schwebe
hoch getragen
von den sanften Winden
über steile Berge
Wälder
stille Seen

Mein Blick
ist ungetrübt
so kann ich sehen
Du wartest schon
am Fenster
um zu begrüßen
mich

Und wenn ich erwache
ist der Traum wohl verflogen
doch es tut mir nicht leid
denn ich weiß
ich bin Dir

ganz nah

Die Einsamen


Abends - meist zu später Stunde
geht er müde für sich hin;
taumelt einsam seine Runde,
ohne Ziel und ohne Sinn.

Nur dort, am Haus der Malerin
bleibt er öfter stehen,
blickt versonnen zu ihr hin,
wenn kalt die Winde wehen.

Warum sieht er sie niemals malen?
Sie sitzt nur träumend da.
Leidet sie dort etwa Qualen:
all ihren Bildern nah?

Er sieht auch niemals ihr Gesicht...
Mit Basthut hockt sie stumm
im Korbstuhl bei gedämpftem Licht
und schaut sich keinmal um.

So geht er weiter seine Runde;
wagt nicht, ein Wort zu sagen;
bleibt später wach so manche Stunde,
den Kopf gefüllt mit Fragen.

Heut´ abend war er wieder dort.
Fand sie jedoch nicht mehr.
Auch alle Bilder waren fort.
Ihr kleines Zimmer: trostlos leer.

Er sucht sie in der großen Stadt
in Nächten und bei Tag.
Bald ahnend, daß sie lebensmatt
wohl längst begraben lag...

2.
Es war in jenem Januar,
zu dustrer, bitterkalter Zeit...
Bedeckt von Reif das krause Haar
streckt er die Arme weit.

Er saß in frisch gefall´nem Schnee
auf einem kahlen, weiten Feld;
blickte hinauf, in klarste Höh
und nicht auf seine Welt...

Da! - jene stumme Malerin
sah er am Feldrand sitzen...
Sie winkte lächelnd nebenhin
aus hunderten von Blitzen -
bis er sie endgültig verlor
und aus tiefster Seele klagt:
> Hätte ich nur ein Wort gesagt! <


(c) Ralph Bruse

Wo ist der Ort;
Den nur der Geist berührt,
Zu dem die Schwelle
Durch die man fort
Schritt von der Stelle
Führt?

Wo das Gehöft
Anderer Welten
Mit Dingen blufft
Die hier nicht gelten?

Ist dies der Ort der Toten;
Den Lebenden verboten?
Der Blume letzter Garten,
In dem die Gärtner warten?

Es ist der Ort des Traumes;
Kein Leib jemals ermisst
Die Weite jenes Raumes,
In der man sich vergisst.

Zwei alte Frauen tratschen leise
ihr immer altes Lied.
Ein Mann führt seinen Hund im Kreise -
beide schwach und müd´.

Der Bettler findet seine Bank;
schnarcht bald verboten laut.
Ein Mädchen huscht am Teich entlang,
aus dem der Mond nach oben schaut.

Enten sammeln sich zur Ruh´
am dürren Pfahlholzhaus.
Und da, der Träumer, sieht noch zu
und atmet ruhig aus.

Das Schwanenpaar kommt nicht herbei -
es bleibt verborgen wieder.
Dann - mit dem letzten Vogelschrei
sinken reihum Hälse nieder.

Auch im Gestrüpp - das zarte Munkeln,
weht dahin, im großen Dunkeln.



(c) Ralph Bruse