Gedichte über Träume - Seite 21

Wo ist der Ort;
Den nur der Geist berührt,
Zu dem die Schwelle
Durch die man fort
Schritt von der Stelle
Führt?

Wo das Gehöft
Anderer Welten
Mit Dingen blufft
Die hier nicht gelten?

Ist dies der Ort der Toten;
Den Lebenden verboten?
Der Blume letzter Garten,
In dem die Gärtner warten?

Es ist der Ort des Traumes;
Kein Leib jemals ermisst
Die Weite jenes Raumes,
In der man sich vergisst.

Zwei alte Frauen tratschen leise
ihr immer altes Lied.
Ein Mann führt seinen Hund im Kreise -
beide schwach und müd´.

Der Bettler findet seine Bank;
schnarcht bald verboten laut.
Ein Mädchen huscht am Teich entlang,
aus dem der Mond nach oben schaut.

Enten sammeln sich zur Ruh´
am dürren Pfahlholzhaus.
Und da, der Träumer, sieht noch zu
und atmet ruhig aus.

Das Schwanenpaar kommt nicht herbei -
es bleibt verborgen wieder.
Dann - mit dem letzten Vogelschrei
sinken reihum Hälse nieder.

Auch im Gestrüpp - das zarte Munkeln,
weht dahin, im großen Dunkeln.



(c) Ralph Bruse

Komm` nach vielen Jahren
in das Heimatdorf zurück,
seh` die alten Häuser
meiner Kindheit voller Glück,
auch die alte Linde
streut noch Blüten in mein Haar,
Schwalben fliegen noch geschwinde,
so wie`s damals einmal war.

Nichts hat sich seitdem verändert,
alles ist wie ehedem,
auch die Tauben auf dem Dach
machen sich`s wie einst bequem,
selbst der Brunnen, bunt gerändert,
rauscht noch jedem Wanderer zu,
überall auf Baum und Strauch
liegt des Dorfes heil`ge Ruh`.

Ist das wirklich mein Zuhause?,
alles scheint auf einmal anders,
Gedanken hab`n mich tief erfasst,
und drücken wie `ne große Last,
zwar sind es noch dieselben Straßen,
dieselben Bäume, die sie säumen,
alles nur ein Meer aus Träumen,
nur ICH bin nicht dieselbe mehr.

Fallen in tiefe Schluchten der Gefühle,
begeben uns in Höhen ungeahnter Lust,
sind Getriebene, auf der Suche nach – uns?

Wagen zu fliehen, aus dem Alltag heraus,
träumen Träume, die noch niemand geträumt,
sind Magier unserer selbst erschaffenen Zeit,

vergessen, wer wir sind, wer wir waren als Kind,
wagen den Schritt in noch unbekanntes Land,
spüren angstvoll den Duft, der uns umringt,

schweben in einem Raum von Wirklichkeit und
Traum, schließen die Augen, zu sehen, zu spüren,
die Schwelle zu übertreten, ins gelobte Land.

Wir lieben, wir leben, haben uns eine Welt
aus Illusionen gebaut, jeder ist Schöpfer seiner
eigenen Sinfonie, spielt seine eigene Melodie,

unser Leben scheint real, doch ist es nur ein
Traum der vergeht, gleich einer alten Weise,
die weit in der Ferne langsam entflieht.



© Soso