Gedichte über das Leben - Seite 69

Sie sitzt am Tisch, in ihrer Küche -
ein Blatt Papier in beiden Händen.
Vom Hof her: Stimmen, Grillgerüche
und Lachen hallt von weißen Wänden.

Sie schließt das Fenster. Setzt sich wieder;
starrt auf das helle, leere Blatt.
> Wo sind sie hin, die alten Lieder,
die nur so fielen?, < fragt sie matt.

Sie greift zum Stift. Das erste Wort
ist....Heute. Nur das eine: Heute.
Sie setzt neu an, doch ist es fort,
das, worauf sie sich immer freute.

Windstill ist ihr Gedankenfluss
und nichts treibt ihn weiter voran.
Was ihr gelingen will - auch muß,
wird heut´ nicht - vielleicht irgendwann.

Da draußen, am Balkon, in Kästen,
pfeifen zwei Amseln ihr was vor.
Sie lächelt für sich bei den Gästen:
immerhin Balsam für das Ohr.

...Steht auf. Öffnet die schmale Tür
und setzt sich in das Abendlicht.
Im Schoß das leere Blatt Papier,
verliert sie auch ihr Lächeln nicht.

Vor der Nacht trinkt sie ein Glas
vom bittersüßen, schweren Wein.
Das Buch, in dem sie etwas las,
schläferte sie beinahe ein.

Doch dann schreibt sie von ´Heute´ weiter.
Kommt erst am nächsten Morgen an.
Düsteres schreibt sie - traurig, heiter -
solange, bis sie nicht mehr kann.

Sie legt sich nieder. Schläft und träumt
davon, ihr wär jemand ganz nah.
Vielleicht hat sie ihn nur versäumt.
Der Brief an ihn ist ja noch da.

*

Viel später las sie vom Papier:
Heute schwieg ich, tief in dir.


(c) Ralph Bruse

Der stille Tag ertrinkt betrübet vom falschen Klagen, Sagen
im nebelschwarzen Rauch der langen Nacht, die kommt,
verklingt im Moll des Graus, und die gekrümmte Hand
des alten Bettelnden am Wegesrand streckt sich vergeblich aus,
sein Bitten stumm verhallt im allzu schnellen Schritt der Zeit,
in ihrer Unerbittlichkeit,

ich suche Schmetterlinge in den Blumenwiesen
und auch die Schnecken, die auf feuchten Wegen kriechen,
ich such das Glück in wachen Kinderaugen,
die ohne Arg sind und noch voller Glauben,
ich suche jenes silberhelle Licht das über allem weht,
das uns die Pfade zeigt, das diese Erde trägt
und uns erhält, das mir erzählt, was einstmals war -
und find es nicht,

indes - die Ziele, die mein Suchen leiten
in guten wie in schlechten Zeiten
will ich in Wirklichkeit gar nicht erreichen,
denn zu viel Wissen tötet Illusion,
das weiß ich schon,

will jenes Suchen, Fragen, Zweifeln beibehalten -
um liebend lobend dieses Leben weiter zu gestalten.



M.M.

….Ich wäre gern ein Luftballon,
beschwingtes Glückskind der Saison,
zart grün, getönt mit rosa Tupfen
und einem Band daran zum Zupfen.
….Erst läge ich zerfurcht und weich
im irdisch-unteren Bereich;
ein Nichts, ein Schwächling, eine Niete,
und zwar auf jeglichem Gebiete.
Doch würde mich ein Mensch befrein
und atmete mir Wärme ein,
dann würde ich mich in Sekunden
zur prallen Augenweide runden.
Ich zöge sanft an meiner Schnur
dank meiner luftigen Natur,
von Lust gepackt, mich zu erheben
und stillvergnügt davonzuschweben.
….Und hätte ich einmal genug
von meinem Himmelhöhenflug,
würd´ ich an einem Wölkchen kratzen
und ohne Bitterkeit zerplatzen.
Silesio