Gedichte über Ironie - Seite 116

Zerzauster Kamisol vergessen im Alkoven,
der Kandelaber bricht das Dunkel
in der Kensington-Mansarde.
Es ist schon Nacht aber so viel zu tun:
die goldene Tinktur will nicht gelingen.

Hätte nur diese eitle Sforza
im Dienst des Fortschritts fleißiger geforscht
statt ehrenwerten Leonardo zu verwirren
und wie wild zu fechten
(sehr damenhaft, Signora Herrin von Imola) -
dann wäre jetzt der Sir viel weiter. Aber so...
nur "Gli Esperimenti"!
Diese Weiber... nichts als Ärger.

Und Leibniz erst! Versucht tatsächlich
ihm seine beste Formel zu stibitzen -
über das Leben, Tod, Infinity und Alles.
Der trachtet wohl schon wieder sehnsüchtig
nach ordentlicher Prügel von Sir Fellow.

Und wo sind wahre Freunde
wenn er sie mal braucht?
Doch wohl nicht wieder sauer
weil er die Wahrheit lieber liebt?
Zumindest ist Harmagedon noch fern,
das hat er ganz genau ausgerechnet.

Der modische Belcantor auf Durchreise in der Stadt,
dieser Einladung muss er leider folgen.
Sonst geht das Getratsche wegen
"der sonderliche Kauz Sir Fellow Isaac" von vorne los.

Ach ja, die Catherine morgen wissen lassen:
das Abendessen war vorzüglich, aber eine Prise
von diesem schwarzen Pulver aus dem Osten
verliehe dem Ganzen eine feurige Note
für Sir Fellow Isaac Newton.

© Lena Engelbrecht

Zwei Knaben fuhren ganz allein
in Strapsen ohne Führerschein.
Sie schlugen Haken wie zwei Hasen.
Man darf in Strapsen so nicht rasen!

Zwei Damen wanderten entspannt in Strapsen.
Verkehrsteilnehmern glühten die Synapsen.
In Strapsen gibt es ordentlich Verkehr
und außerhalb noch weitaus mehr.

In Strapsen sieht man auf dem Wappen
zwei Knappen ohne Narrenkappen,
verschwommen aber putz und munter
am Dessous-Fluss – der fließt da drunter.

Zwei Dichter grübeln unter Linden,
das schöne Strapsen zu erfinden,
denn würde es erst Strapsen geben –
wer wollte nicht gern darin leben?

Im Turm von Strapsen nisten Eulen.
Man hört sie wie zwei Wölfe heulen,
weil sie nicht wollen, dass Banausen
in ihrem schönen Strapsen hausen.


© Lena Engelbrecht / Andreas Vierk




© Andreas Vierk

Immer zu,
auch gern zu spät,
da fällt mir ein,
dass alles steht.
Nichts geht weiter und weiter geht an mir vorbei, des Teufels immer währendes Detail.

Von früh bis spät,
da fällt mir auf,
dass Zeit vergeht,
so viel davon.
Ein jeder kommt und geht anbei, so auch zuletzt, kein Siegesschrei.

Ich bin der,
der’s ehrlich hält.
Welch tragisch Los,
auf dieser Welt.
Denn ein Niemand weiß was ein Jemand erträgt, der von sich und seinem Herz erzählt.

Lass mich los,
ich halt nur stark,
an dem was mich
schon längst verließ.
Kein Deut, kein Bild, kein Manifest,
und gestern, heut’, zum Trotz auch morgen, umgreif ich meine Träume fest.

Jacob Seywald XIII