Gedichte über den Tod - Seite 215

Immer wieder
läuft es uns kalt über den Rücken

Es klingt wie Hohn
…Der dritte Weltkrieg kann ausbrechen…
So behauptet man
Trägt man die Augen geschlossen
…Er ist in vollem Gang…
So manche Mutter
opferte schon
ihren einzigen Sohn
Fast fanatisch
wird die Welt aufgefordert
Noch mehr Waffen zu produzieren
Hat man die Absicht
Uns auszuradieren
Kann man nicht Kompromisse schließen
Wir wollen das Leben genießen

©Käte Micka


Käti Micka

Bin ich dereinst einmal tot,
sollst du nicht traurig gehn.
Nicht Rosen, auch nicht rot,
sollen an meinem Grabe stehn.

Allein, daß Gras mich decke
zu tiefer feuchter Finsternis.
Du, wenn du magst, gedenke,
doch wenn du willst: Vergiß!

Ich fühle keinen Regenschwall,
geb’ auch auf Licht nicht acht.
Hör nicht das Lied der Nachtigall,
noch ein Wehklagen in der Nacht.

Vielleicht träume ich im Jenseits,
das weder kommt – noch weicht,
Doch dir gedenk’ ich andrerseits,
oder hab vergessen uns all bereits.
Vielleicht!


Copyright © da Hihö
2015

Seid nicht traurig,
seid nicht froh,
seid all überall,
seid im Irgendwo.

Schleicht als stumme Schatten
nächtens um manch dunkles Haus
und wühlt auch inmitten Ratten
das Leben aus dem Staube raus.

Bevor der Sonne Strahlen
blenden, bin ich ganz nah;
Licht mag neu die Farben malen,
heute ... morgen ... immerdar!

Seid nicht traurig,
seid nicht froh,
ich bin überall,
bin im Irgendwo.


Copyright © da Hihö
2006

Der Tod ist wie 'ne Meise,

Der Tod ist wie 'ne Meise,
Er schleicht heimlich und leise,
Niemand wird ihn gern wollen,
Da hilft nicht unser Grollen.

Die Gastwirtin am Herde,
Welche Genüsse mehrte
Mit wunderbaren Speisen,
Die jeder konnte preisen,

Sie sank am Herde nieder,
Kraft verließ die Glieder.
So nahm sie diese Meise
Mit auf Ewigkeitsreise.

Vielen ist's so ergangen,
Wir müssen lebend bangen,
Wann uns die Meise auch erreicht
Und so Haut und Hände bleicht.

Sie fragt nicht, ob wir reich, ob arm,
Umklammert feste einen Arm
Und ehe wir es uns verseh'n,
Müssen wir zum Ende geh'n.

Von hinten kommt der Sensenmann
Heimlich an uns Lebende heran.
Auch wenn wir ihn ja gar nicht wollen,
Wird er uns alle schließlich holen.


©Hans Hartmut Karg
2023

*

Weißt du ihn noch? Unseren Traum?
Den Mensch zu heilen, auf dass er gut endlich werde.
Doch nichts heilt die Gier nach Macht,
Was ist schon Gut? - nun weiß ich's nicht mehr...

Erinnerst du dich? Ich wollte die Welt malen,
in bunte Farben, die ein jedes Herz zu berühren vermag.
Doch das graue Herz regt sich niemals.
Nicht für mich, weder in euch, weder in mir.

Denkst du an damals? - als wir von Macht träumten,
mit der wir die Konflikte dieser Welt lösen würden?
Nun reden ich das nur noch klein,
nenne es kindliches Geschwätz.

Sag, was bewegen meine Worte in hunderten Gedichten,
als das Gefühl in mir, mich nicht weiter bewegen zu müssen?
Weiß nicht um eine Seele, die ich durch digitale Buchstaben
hab erretten können.

Im Gegenteil: die Worte sind getränkt im Gefühl von Zweifel
und Selbstleid. Damit gewinn ich keinen Oscar.
Ich kann unsere Träume nicht für dich mit verwirklichen,
jetzt, da du nicht mehr bei mir bist.

Ich lege stets meinen Kopf auf den Grund in der Hoffnung,
du würdest aus der Erde zu mir sprechen.
Jage dir nach in jeden Traum, doch am Ende schweigst du,
schenkst mir bloß dein sanftes Lächeln.

Dann erwache ich, suche eine neue Vision, in einer Welt
der unerfüllten Wünsche.
Schon Lange weiß ich nicht mehr, wen ich verfluchen soll,
allein, weit entfernt von all unseren Träumen.

Es tut mir leid Papa, ich konnte niemanden heilen,
tut mir leid Vater - konnte nicht malen,
konnte keinen retten und bewahren,
konnte nicht tun und nicht mal mehr daran glauben,
was du in einer anderen Welt mir sagtest.

N.Fender