Gedichte über Sehnsucht - Seite 35

Die Brücke


Beim zehnten Glockenschlag zur Nacht,
schloss er das hohe Kirchentor -
vernahm, daß jemand leise lacht:
dicht hinter ihm, oder davor.

Da draußen war es auch kaum heller,
als im finstersten Nebelwald.
Er sah sich um und ging dann schneller:
frierend, denn es war lausigkalt.

...Kein Lachen mehr - doch Flüsterstimmen,
durchdrangen seine dumpfen Schritte.
Er sah nur bleiche Nässe glimmen
in Ölpfützen zur Straßenmitte.

...Aber kein Mensch sonst, weit und breit.
Alle Leute gingen schlafen.
Die Lichter fielen in die Zeit -
auch die, im Kohle-Hafen.

Den Holzdamm unter seinen Füßen,
lief der Mann bis ganz zum Ende -
und sprach, als wolle er wen grüßen;
hob Arme in die Luft - die Hände.

Sie stand der Brücke gegenüber,
mit langem wehend nassem Haar.
Die Sicht wurde nur immer trüber,
doch sie erschien ihm tröstlich wahr...

Er holte sie auf seine Seite,
in das einsamste Hafenlicht,
das in schwach funkelnder Weite
keinen Schein zerbricht.

Im Morgendämmern erst verweht:
ihr Flüstern, wenn er zögernd geht.


(c) Ralph Bruse

Du...


Wie kann ich dich in Worten schreiben,
um jedes einzeln auch zu fühlen?
Ganz schlicht, ohne zu übertreiben
und doch die heisse Stirn mir kühlen?

Vielleicht sind Worte viel zu klein,
im Vergleich zum großen Sehnen.
Es soll ja auch die Seele sein,
die sich füllt mit Freudentränen.

Du holst mich aus der kühlen Nacht
und schickst mir helle, warme Tage.
Wenn irgendwer irgendwo lacht,
bist du es immer - ohne Frage.

Es ist wohl, wie hier schon geschrieben:
so vieles, das wir nicht verstehen,
wird irgendwann im Wind verwehen.
Doch: wir sind hier - sind uns geblieben.
Und du bist wunderschön.


(c) Ralph Bruse


Gewidmet einer lieben Freundin, die einfach
viel zu weit weg wohnt.

Fern, so fern, die Insel Rügen...
Da wollten sie nur einmal hin;
Stunden würden schon genügen:
alle Sorgen aus dem Sinn -
nah der Brandung, fern dem Morgen;
Joschi nah bei ihr, im Sand.
Säuselnd in der Nacht geborgen
und sie zwei allein am Strand.

Ach, Joschi...

Als wackle sie im schwachen Wind,
so steht sie seufzend hier.
Beugt sich schließlich zu dem Kind
und säubert dessen Kuscheltier.

Der Winter, hier, war hart und gründlich.
Die Kreuze sind verwittert.
Doch jetzt scheint Sonne.
Täglich. Stündlich
kommen Leute;
viele traurig und verbittert.

Joschis´ Kreuz steht erst seit Wochen.
Dünn, lackiert. Aus Fichtenholz.
Wird sie darauf angesprochen,
schweigt sie;
weint nie.
Erst viel später,
zuhaus;
gebrochen aller Stolz -
weint sie, so laut sie kann!

Heute harkt sie dürres Laub.
Morgen kommt sie wieder.
Knickt ein Kreuz in Sturm und Staub,
beugt sie sich zu ihm nieder.

Im Sperrmüll lag ein schöner Bär.
Den schenkt sie jenem Kind.
Dann hockt sie sich zu Joschi her,
mitten in den Wind;
setzt sich zwischen Armengräbern
auf die eine, kalte Bank
und träumt minutenlang,
oder Stunden,
auch nachts, in ihrem Zimmer -
also: immer.

*

Weit, so weit, die Insel Rügen.
Da treibt sie alle Sehnsucht hin.
Joschi, sie - im Schlafsack drin
und nur sie zwei allein am Strand.

Joschi...?


(c) Ralph Bruse