Gedichte über das Leben - Seite 574

Der Montag nimmt uns in die Pflicht.
Und keiner, der sich ihr verweigert.
Man eilt zur Stechuhr, und sie sticht.
Dann wird die Produktion gesteigert.

Das Fließband hält sich an den Takt.
Es ‘steppt’ durch die Montagehalle.
Und es wird tüchtig angepackt,
gefordert sind natürlich alle.

Verzehrt wird dann das Pausenbrot.
Getütet wurde es zu Hause.
Ein Raucher ‘lindert’ seine Not,
bei einer Zigarettenpause.

Der Arbeitskittel ist verschwitzt,
und dennoch wahrt man gute Miene.
Sogar der kleinste Handgriff sitzt.
Dann ruft die Glocke der Kantine.

Man ‘speist’, man trinkt, man ruht sich aus.
Dann geht das Tagwerk wieder weiter.
Der Hammer fällt, man eilt nach Haus.
Als letzter geht der Vorarbeiter.

Der Sonntag streckt sich und er gähnt.
Doch keinem fällt er auf den Wecker.
Der jüngste Sohn, wie hier erwähnt,
ist auf dem Weg zum nächsten Bäcker.

Gedeckt wird dann der Frühstückstisch,
mit Marmelade und mit Butter.
Die Brötchen frisch und ofenfrisch,
(weit mehr als nur ein Katzenfutter.)

Blockiert wird nicht das enge Bad.
Man lässt sich Zeit mit einer Dusche.
Denn heute zeigt man sich privat,
kein Rouge und keine Wimperntusche.

Man schaut nicht nach der Armbanduhr.
Nur Mutter denkt bereits ans Kochen.
Das macht sie sicher mit Bravour.
(Man hat sich nicht zuviel versprochen.)

Das Mittagessen wird verdaut.
Und alle liegen in den Seilen.
Man liegt auf seiner faulen Haut,
und kann sich einem Traum mitteilen.

Der Sonntag schenkt Begeisterung.
Er führt zu einem Denkprozess.
Sein Ziel ist die Entschleunigung
als Gegensatz zum Alltagsstress.

Der Sonntag ruht in Daunenkissen.
Es brodelt kein Berufsverkehr.
Von Hektik möchte er nichts wissen.
Und die Fabriken, menschenleer.

Man wird noch eine Runde 'pennen'.
Der Wecker drückt ein Auge zu.
So wird man nicht ins Unglück rennen.
Mit jedem Traum ist man per du.

Das Frühstück nimmt man wie ein Kaiser.
Der Kühlschrank wandert auf den Tisch.
Das Radio brüllt, man stellt es leiser.
Und jedes Brötchen, ofenfrisch.

Man buttert und streicht Marmelade,
das Endergebnis ein 'Gedicht'.
Und unser Mund kennt keine Gnade,
denn er 'verschlingt' das Leibgericht.

Am Sonntag darf die Faulheit glänzen,
vom Frühstück bis zum Nachtgebet.
Den Kirchgang wird man meistens schwänzen,
weil es bestimmt auch ohne geht.

Am Sonntag lauschen wir der Stille.
Kein Weckerrasseln macht uns wach.
Geschlossen ist noch die Pupille.
Und auch auf Straßen fehlt der Krach.

Man muss nicht auf die Arbeit eilen.
Am Sonntag lebt man selbstbestimmt.
Man kann getrost im Bett verweilen.
Und keiner, der es übel nimmt.

Man sitzt herum im Morgenmantel.
Selbst wenn die Glocke dreizehn schlägt.
Es folgt auch kein Gesinnungswandel.
Kein Chef, der an den Nerven sägt.

Am Sonntag nimmt sich keiner wichtig.
Und oft ist es mucksmäuschenstill.
Ein Arbeitnehmer ist nicht tüchtig.
Denn er kann machen, was er will.

Man denkt nicht an den nächsten Morgen,
denn davor ist man auf der Hut.
Am Sonntag zählen nicht die Sorgen,
und keinen plagt die Arbeitswut.