Gedichte über das Leben - Seite 572

Der Sonntag wird am Main spazieren,
mit Kind und Kegel, Mann und Maus.
Es geht ihm gar nichts an die Nieren.
Selbst auf der Leber, keine Laus.

Gefüttert werden ein paar Schwäne,
ein Blesshuhn und ein Entenpaar.
Sie zeigen Schnäbel, anstatt Zähne.
Im Anflug, eine Möwenschar.

Der Sonntag zieht gelassen weiter.
Er sichtet, was ins Auge sticht.
Das Wetter, glockenhell und heiter,
kein Regenschauer ist in Sicht.

Man kann sich wunderbar erholen
beim Stolpern über Stock und Stein.
Und so zu handeln, wird empfohlen.
Fast jeder lässt sich darauf ein.

Den Sonntag kann man voll genießen,
doch Däumchen hat man nicht gedreht.
Nun wird man bald den Tag beschließen,
Man nimmt sich kurz noch ins Gebet.

Der Sonntag gähnt am Nachmittag.
Er ruht in weichen Daunen,
weil er noch etwas schlafen mag.
Darüber kann ich staunen.

Doch kommt ein Fräulein zu Besuch,
dann wird man Kaffee trinken.
Beiseite legt man schnell das Buch,
weil Zärtlichkeiten winken.

Dann wallt man durch die Innenstadt
und lugt durch Fensterscheiben.
Und drückt sich seine Nasen platt,
um Neugier zu vertreiben.

Zu zweit betritt man ein Lokal,
und sucht nach freien Plätzen.
Man findet sie im Nebensaal.
Der Hintern darf sich setzen.

Der Kellner kommt. Bestellt wird Bier.
Dazu ein kalter Braten.
Und lächelnd sagst du dann zu ihr:
Du bist heut' eingeladen.

Es dämmert, was sich sehen lässt.
Das juckt uns nicht die Bohne.
Wir haben, das steht felsenfest
schon einen in der Krone.

Man lauscht, doch überall herrscht Stille.
Noch liegt der Sonntag weich im Bett.
Ein Traum braucht keine Lesebrille,
er findet jeden Stein im Brett.

Die Katzen warten auf ihr Futter.
Das Leben findet noch nicht statt.
Verschlafen gähnt die Katzenmutter,
die gestern lang gefernseht hat.

Der Hunger macht den Kindern Beine.
Sie löffeln Müsli, trinken Saft.
Sogar der Hund bringt seine Leine.
Sein Herrchen aber: noch geschafft.

Doch alles kommt auf seine Reihe.
Es schrittet schon der Treppenflur.
Aus einer Wohnung: Babyschreie.
Ein Vogel pfeift in der Natur.

Der Sonntag steigt aus seinen Federn.
(Er muss sich etwas überzieh'n.)
Bald ausflugt man mit Drei-Gang-Rädern
und picknickt bald im Wiesengrün.