Gedichte über das Leben - Seite 573

Hier lebt die Welt in aller Stille.
Es bimmelt keine Straßenbahn.
Es dominiert die Dorfidylle.
Gezogen ist der Affenzahn.

Es klappern keine Stöckelschuhe.
Kein Lärm, der laut zur Hölle fährt.
Beachtet wird die Sonntagsruhe.
Und jeder sitzt daheim am Herd.

Das Leben lässt sich hier genießen.
Die Hektik völlig unbekannt.
Und aus den grünen Wiesen grüßen
die Schafe im gelobten Land.

Wer hier verweilt, kennt keine Eile.
Es blüht kein Chaos, kein Tumult.
Der Kirchturm gähnt vor Langeweile.
Wer keine hat, ist selber Schuld.

Es brodeln keine Menschenmassen,
doch dafür Scheunen, Stall und Mist.
Die Seitenwege sind verlassen.
Ins Schwärmen kommt man als Tourist.

Am Sonntag macht das Leben Pause.
Man eilt bestimmt nicht ins Büro.
Man ruht sich aus, und bleibt zu Hause.
Dort wird man seines Lebens froh.

Man muss sich nicht zur Arbeit zwingen.
Es kommandiert uns auch kein Chef.
Die Arbeitswut, die wird nichts bringen.
Man lebt nicht länger: Schema F.

Ganz faul liegt man in Daunenkissen.
Man bettet sich, so lang man mag.
Und unbefleckt ist das Gewissen.
Ein Sonntag, stets ein freier Tag.

Wer Lust hat, kann die Welt erkunden,
per Pedes oder mit dem Bus.
Man lässt sich Leckerbissen munden,
und gönnt sich diesen Hochgenuss.

Man würde gern die Uhr anhalten.
Jedoch die Zeit bleibt an der Macht.
Ob mit, ob ohne Sorgenfalten.
Der Sonntag geht, um Mitternacht.