Gedichte über das Leben - Seite 577

Ein schöner Sonntag macht sich breit.
Er weiß genau, er ist willkommen.
Er wird zu jeder Jahreszeit,
besonders herzlich aufgenommen.

Dann graulen wir in seinem Bart.
Geduldig lässt er es geschehen.
Und endlos scheint die Gegenwart,
auch wenn sich Stundenzeiger drehen.

Man wandert oder ist mobil.
Und trifft auf Sehenswürdigkeiten.
Das Rokoko ist unser Ziel.
Doch auch Barock kann man gut leiden.

Man hat genug von Hochkultur.
Und stürzt auf Tische und auf Bänke.
Wir werden Teil von der Natur,
und die Bedienung bringt Getränke.

Der Sonntag weicht, was wir bedauern,
wie alles Schöne, das vergeht.
Wir werden eine Woche trauern,
bevor er wieder vor uns steht.

Ein Sonntag hängt nur in den Seilen.
Er liegt auf seiner faulen Haut.
Den Stress wird er mit keinem teilen,
weil er auf andre 'Werte' baut.

Das Sofa wird er strapazieren.
Die Auszeit lümmelt darauf rum.
Er möchte dort regenerieren.
Und er macht keinen Finger krumm.

Auf Arbeit wird er heut' verzichten.
Er meidet auch den Paukenschlag.
Er will sich nicht zu Grunde richten
am wöchentlichen Urlaubstag.

Für gar nichts zeigt er Interesse.
Auch Sport und Spiel kommt nicht zum Zug.
Er geht nicht in die Sonntagsmesse.
Und wird kein Ochse vor dem Pflug.

Ein Sonntag wird nur Däumchen drehen.
Und er geht keinen Schritt zu weit.
Man kann ihn wirklich nicht verstehen,
verplempert wird die schöne Zeit.

Ein Sonntag ohne Sonnenschein.
Es schauert aus der Wolkendecke.
Die Langeweile stellt sich ein.
Und keiner bringt den Frust zur Strecke.

Man hätte endlich einmal Zeit,
zum Lesen und zum Briefe schreiben.
Doch der Gedanke kommt nicht weit.
Und deshalb lassen wir es bleiben.

Man trödelt durch den Vormittag.
Und weiß mit sich, nichts anzufangen.
Was uns schon lang am Herzen lag,
kann heute nicht ans Ziel gelangen.

Wir machen uns den Sonntag schwer.
Und hängen traurig in den Seilen.
Wir leisten keine Gegenwehr.
Man könnte an den Nägeln feilen.

Das Denken wird zum Risiko.
Es plätschert und spricht unverhohlen:
"Ich säße lieber im Büro!"
Man sollte uns den A... versohlen.

Die Mutter steht am Küchenherd.
Und griffbereit sind die Gewürze.
Ein Dinner wird uns bald beschert.
Sie trägt die weiße Küchenschürze.

Es zischt das Öl, denn es ist heiß.
Nun geht es vorwärts, volle Kanne.
Dann landet, wie wohl jeder weiß,
der Schweinebraten in der Pfanne.

Er schließt die Poren, wird gebräunt,
mit Brühe wird er übergossen.
Der Duft der durch die Wohnung 'streunt',
erfreut die lieben 'Zeitgenossen'.

'Ein gutes Ding braucht immer Weil'
Nun lässt sie ihn im Ofen schmoren.
Doch bald ist dieses Schweineteil
gegart und völlig duchgegoren.

Der Küchentisch wird dann gedeckt.
Von ferne hört man Glocken läuten.
Der Schweinebraten wird gecheckt,
gelobt wird Mutters Gaumenfreuden.