Gedichte über das Leben - Seite 578

Nach sonnigem Tag in mondloser Nacht,
hat mich mein Auto heimgebracht.
Auf geraden Strecken sind wir geflogen,
doch dann kamen Kurven und Bogen.
Gas zurück und langsam rollen,
falls hier noch Radfahrer tollen.

Die Lichtkegel zeigten weiße Linien an,
im Radio sang leis ein berühmter Mann.
Stimmung für die Heimfahrt also,
ich fühlte mich frei und sorglos froh.
Da plötzlich mich der Affe laust,
gegen die Tür donnert’ s, wie eine Faust.

Ein Anhalter, betrunken und krank,
liegt jetzt vielleicht im Graben lang.
So vermutete ich sofort auf der Stelle
als des Kraches ursächliche Quelle.
Erst das Warnblinklicht schalten,
dann den Leerlauf und dann halten.

Da von ferne nichts zu sehen,
musste ich weit rückwärts gehen.
Das Licht der Taschenlampe
strahlte über Gras und Pampe,
doch soweit der Schein auch ging,
er keinen vermuteten Anhalter einfing.

Dafür hatte aber die Autotür Pech,
sie trägt jetzt eine Beule in dem Blech.
Und sie zeigte 2 Tropfen Blut,
weil Blech was aushalten tut.
Jetzt können mich alle Experten beraten,
was das war für ein Teufelsbraten.

01.06.2014 © Wolf-Rüdiger Guthmann

Am Sonntag fehlt der Weckerkrach.
Man darf bis in die Puppen 'pennen'.
Die ganze Welt wird später wach.
Und niemand muss zur Stechuhr rennen.

Man hastet keinen Flur entlang.
Und keiner spuckt in seine Hände.
Man schaltet in den ersten Gang,
und jede Pause nimmt kein Ende.

Das Frühstück krümelt sich im Bett.
Und Kaffee tropft auf Daunendecken.
Die Kleidung döst auf dem Parkett.
Man wird sie erst viel später wecken.

Man macht sich hübsch, und cremt sich ein,
mit Frau und Kind wird man spazieren.
Natürlich nur im Sonnenschein,
und auch der Hund darf promenieren.

Der Abend nimmt dann seinen Lauf.
Es bleiben nur noch ein paar Stunden.
Dann nimmt man seine Arbeit auf.
Dann ist ein Tag, kurz angebunden.

Es rufen laut die Kirchenglocken.
Wir hören gern daran vorbei.
Es fällt uns leicht, sie abzublocken.
Am Sonntag nimmt sich jeder frei.

Wir meiden auferlegte Pflichten.
Denn jeder Sonntag, selbstbestimmt.
Man will sich nach sich selber richten.
Was man sich sehr zu Herzen nimmt.

Und dennoch denkt man an das Beten.
Doch der Gedanke wird verdrängt.
Er hat kein Wörtchen mitzureden,
man fühlt sich dadurch eingeengt.

Es lässt nicht locker, und wird nagen.
Es ist ein wahrer Teufelskreis.
Es lässt sich sonntags nicht vertagen,
und macht uns fast die Hölle heiß.

Schon wieder hört man Glocken bimmeln.
Man fühlt sich fast davon bedroht.
Es ist nicht Pflicht, Gott anzuhimmeln,
denn es ist nur ein Angebot.

Der Sonntag liegt ganz faul im Nest.
Er hält nicht viel vom Eierlegen.
Er wirkt entspannt und nicht gestresst.
Der Herrgott gibt ihm seinen Segen.

Die Menschen ruft er zum Gebet.
Ein Pfarrer sagt: "Das kann nicht schaden."
Er predigt, es sei nie zu spät,
man werde bald in Unschuld baden.

(Ich fahre nicht per Kirchenschiff.
Es zählt für mich zum alten Eisen.
Doch die Natur hat mich im Griff,
dort möchte ich den Schöpfer preisen.)

Am Sonntag streikt die Nulldiät.
Sie stürzt sich auf die Leckerbissen.
Der dicke Bauch wird aufgebläht,
das hat die Gier auf dem Gewissen.

Die Einkaufsgassen, menschenleer.
Man muss nicht rempeln oder flegeln..
Das Promenieren fällt nicht schwer,
denn sonntags gelten andre Regeln.

Der Sonntag liegt meist lang im Bett.
Er liebt es nämlich 'faul zu lenzen'.
Der Pfarrer meint: 'Das sei nicht nett,
besonders nicht das Messe-schwänzen.'

Das ist dem Sonntag piepegal.
Doch er pflegt Märchen aufzutischen.
Und er verspricht, 'beim nächsten Mal'.
Doch immer kommt etwas dazwischen.

Die Muse hätte sonntags Zeit.
Sie könnte sich mit sich befassen.
Sie pfeift auf die Gelegenheit
und wird die Finger davon lassen.

Ein Sonntag wird herbeigesehnt.
Und er vergeht in Windeseile.
Obwohl er nach dem Essen gähnt
vor Müdigkeit und Langeweile.

Er rafft sich schließlich dazu auf,
um das Karree zu promenieren.
Und wird im weiteren Verlauf
im nahen Weinlokal gastieren.