Gedichte über Hoffnung - Seite 24

Nicht nur ein Wort

Schreiben will ich, dichten.
Versuche, meinen Stift zu führen.
Doch gelingt es mir mit Nichten,
Worte zu schreiben, die berühren.

Meine Augen, tränenvoll,
mein Kopf möcht‘ schöne Worte denken.
Mein Herz, belastet, voller Groll
möcht‘ es Euch nur Schönheit schenken.

Ein leeres Blatt Papier,
mit Worten Atem eingehaucht,
auf dass es regsam sich pulsiert
den Wandel in die Köpfe taucht.

Worte, die sich Bahnen brechen,
die Gedanken schweifen lassen.
Die mit Stärke und mit Schwächen,
nie und nimmer mehr verblassen.

Worte, wenn sie denn vernommen,
hilfreich auch zur Seite steh’n.
Worte, wenn sie angekommen,
bleiben und nie wieder geh’n.

© Inge Millich

Die Despoten hatten viel versprochen,
Doch das Halten schien nicht ihre Pflicht.
Haben an dem Volk so viel verbrochen,
Darum bleibt im eig'nen Land man nicht.

Flucht bleibt ihnen nur, bei Nacht und Tage,
Schweigen ist des Flüchtlings einzig Recht:
Untertanen ziemet keine Klage,
Und gehorchen muß dem Herrn der Knecht.

Wer berichtet, wird gleich ausgewiesen,
Mehr als Recht gilt nun die Polizei.
Heute trifft es jenen, morgen diesen,
Volk und Redakteur sind vogelfrei.

Freiheit lebt halt nur im Liede,
Völkerrecht, es ist ein Märchen nur.
Nirgendwo hält sich ein langer Friede -
Wenn nur Willkür herrscht und die Zensur.

Darum zieh'n sie aus dem Vaterlande,
Kehren vielleicht nimmermehr zurück,
Suchen Freiheit jetzt an fremdem Strande -
Freiheit ist nur Leben, ist nur Glück.

Frei nach Hoffmann von Fallersleben. Sein Gedicht "Auswanderungslied" hat er verfasst im 19. Jahrhundert, als viele Deutsche die Flucht in die neue Welt "Amerika" antraten, in der Hoffnung, es erginge Ihnen dort besser.

Der Regen peitschte
vom Wind getrieben.
Als einzigste Habe
ein Mantel geblieben.

Deine Frau verstorben.
Beide Kinder im Heim.
Du psychisch erkarnkt.
Nichts mehr im Reim.

Nun ein Penner.
Fühlst dich auch so.
Und oft gemieden.
Wirst langsam roh.

Hälst die Flasche
die lange leer.
Wie dein Leben.
Gibt nichts mehr her.

Suchst ein Ort
der Diakonie.
Der Hunger treibt
die schmerzenden Knie.

Die Erde reißt auf und spendet Worte,
diese selbstgereimten Verse des Tages
liegen auf dem Misthaufen,
wo jetzt der Hahn mit seinem Hühnerharem
nach Nahrung kratzt.
Gestern in der Nacht ist hier der Wolf gelaufen,
die Spur führte vor mein Haus,
in stundenloser Zeit verstrich
das Wünschen, kein Ton, kein Lufthauch,
keine Bewegung.
In Scharen kamen die Ameisen,
mit Gedichten kann es gleich
so laufen, gemeinsam Buchstaben
klauen, minutiös geplant.
Und an der Biegung zum Weiher
saßen die Ruhelosen, jene
lehmgehütteten Männer mit
glühender Holzkohle in den Händen.
Die Fenster brennen ewig,
drei Tage länger.
Wenn der Bussard mit der
Beute um die Ecke kommt,
fliegen die Federn, es
bahnt sich etwas wie Flucht an.
Mein Weg ist von Bäumen und
Sumpf versperrt, die frühe Besiedlung
brachte kein Glück.
Im Gestein der Dank.
Zu Hause wandeln mit Bleistift
und Papier ist schlicht die Höhe
in gewaltiger Bergkopie am Rande
des Seelenmassivs. Heute ziehe ich
die Naht an meiner Koje fest und schlafe
aus und werde wach, habe ausgeträumt.
Vor mir liegt mein
Notizbuch und die Nadel mit Faden.