Gedichte über Einsamkeit - Seite 36

Neues Date für sie und ihn
gleich am Marktplatz in Eutin.
Er hat sich sehr fein gemacht,
hofft auf eine lange Nacht.
Sie freut sich aufs Kennenlernen
will sich noch vor acht entfernen,
da sie, wie fast alle Frauen,
zunächst hören möcht und schauen,
wie er redet, sich bewegt,
ob er sich zu schnell erregt.
Kann er auch vernünftig speisen?
Würde man mit ihm verreisen?
Er denkt ans Benehmen müssen,
würde sie am liebsten küssen.
Denkt sofort wie alle Männer,
die vermeintlich Frauenkenner:
diese Süße, will er meinen,
will nur ihn heut und sonst keinen.
Sie erkennt gleich sein Begehr
und schon will sie gar nichts mehr.
Nur auf elegante Weise,
sich entfernen still und leise.
Lang haben sie nicht gesessen,
man entfernt sich nach Essen.
Höflich tauschen beide noch
ihre Nummern aus, jedoch,
jeder lässt durch Blicke wissen
diese Nummer wird zerrissen.
Beide suchen weiter eben
er für Stunden, sie fürs Leben.

Das Tor ist geschlossen
Die Stadt ist leer
Das Blut ist vergossen
Der Tod ist mein Heer

Der Engel brennt
Das Herz zerbricht
Die Hoffnung rennt
Der Teufel spricht:

Du wirst vergeh'n
Der Tod bin ich
Ich werde steh'n
Ich bin dein Stich

Die Hoffnung geschwunden
Das Herz ist tot
Der Teufel verwundet
Das Blut ist rot

Der Engel rettet
Des Teufels Tod
Er wird gebettet
Der Engel in Not

Der Engel fliegt
In die Nacht
Das Gute siegt
In all seiner Pracht

Doch das Dunkle
Holt ihn ein
In seinem Schein
Doch für all die Zeit ist er allein, in seinem Sein

überall nur nicht hier,
die kleinen hände gefaltet zur großen,
die barmherzig fast anmutig
in die greise runde winkt,
kniend oder liegend weiterleben,
so der sehnlichste wunsch, ähnlich
einer ins meer geworfenen hoffnung,
die zurücktreibt, eine alte schuld
nicht vergessend, die nie verjährt,
erinnernd, wie das wiederkehrende grün,
das augenscheinlich aus asphalt
und steinböden sprießen könnte,
bedrängt bettelt und gesteht,
in der festung der angst,
der zitternden treppentürme,
durchs dunkel getrieben zur bleibe,
das mit dem mut von hochranker
oder am spalier, am stacheldrahtzaun
um jeden kleinsten freiheitsschimmer ringt,
mit dem mut des klopfenden herzens
versucht wärme zu erzeugen, hoffend,
alles aufzulösen und zu zerschmelzen,
jede aufgemalte eisblume,
jedes gefrorene wandbild,
das ausgeschwitzt aus atem
tränenbeworfen auf haut und
nacktem untergrund der not
in abgeschirmter gefängnisanlage
überraschend wieder erwachen könnte,
vielleicht als rankende geistesblume
zur stacheldrahtrose mutiert,
die ihr blühen dann beginnt
wenn die dauer des tageslichts
merklich abnimmt, eine standhafte,
gleich denen, die angstmutiert
aber unverzagt dem winter trotzen

* Groß- und Kleinschreibung wurde bewusst missachtet!



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 30.05.2016)

Alle Rechte vorbehalten, besonders das Recht auf Vervielfältigung und Verbreitung, sowie Übersetzung. Kein Teil des Textes darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors reproduziert oder verarbeitet werden