Gedichte über Träume - Seite 3

Wenn ich die Einsamkeit verfluche
und grabe nach des Daseins Sinn,
wenn ich nach jenen Worten suche,
die das umschreiben, was ich bin,

dann ahn’ ich es, die Zeit mit dir,
sie füllt mein Wesen immer noch,
bei Mondenschein ist sie in mir,
dann gleite ich aus dunklem Loch,

du warst Gesang in Dur und Moll,
hast allen stets die Schuld vergeben,
der Jubel warst du und der Groll,
warst Liebe, Lust und pralles Leben,

bist du bei mir des Nachts im Traum
und schaust mich an und hörst mir zu,
dann bin ich selig, atme kaum,
und all mein Suchen findet Ruh,

so fern bist du und doch so nah;
bist Gegenwart, Vergangenheit;
um mich bist du und doch nicht da;
bist Lachen, Lust und Tod und Leid,

tief in mir ist ein Kämmerlein –
gefüllt mit Splitten puren Glücks,
im Dämmerschlaf gleit ich hinein
und denk an unsre Zeit zurück,

ich schmücke mit den Splittern mich,
wie schön du bist, hör ich dich sagen,
ich spüre und umarme dich
und höre endlich auf zu klagen,

es war so gut - das, was wir hatten,
nie wieder will ich traurig sein,
ich lob das Licht und auch den Schatten
und schlaf in deinen Armen ein.



© M.M.

Er schrieb es niemals auf Papier,
nur in seinen Gedanken.
Die Worte kamen nicht zu ihr,
jedoch auch nie ins Wanken.

Von Liebe schrieb er, von Gefühlen,
von schwerem Seelenschmerz.
Er bat sie, seine Stirn zu kühlen.
Rief: halt an, wildes Herz!

In Kühle kam ein wenig Licht,
ins Dunkel etwas Wärme.
Er wusste: es erreicht sie nicht -
ich träume nur und schwärme.

Und doch ist´s im Erinnern schön,
wenn er sich müde schlafen legt -
wenn sie dann zueinander wehn
und alles, ringsum, sich bewegt.

...Im Traume nur - denn sie ist fort.
Sie ging vor Jahren schon.
So schrieb er ihr von hier nach dort -
ihr nahes Flüstern bald zum Lohn.

Und sprach er laut, so schloss er dann:
> Ich geh dir hinterher. <
Dein Lieblingskleid: zieh´s nochmal an -
es schimmert silberblau am Meer.


(c) Ralph Bruse


(Parallel-Gedicht zu Ingrid Bezold´s
´´Anderswo´´)

Sie steht im warmen Sommerwehen -
sieht dort, die Bank am Wege.
Sie will nur ruhn, vom weiten Gehen;
fühlt sich endlos matt und träge.

Die letzten Schritte hin, zur Bank,
fallen ihr unsagbar schwer.
Sie kommt oft her, in stillem Dank;
spürt sich dann wieder etwas mehr.

Die dicke Eiche, ihr zur Linken,
senkt Schattenarme über sie.
Hier kann sie frei in sich versinken
und findet Friede, wie sonst nie.

Das Blätterrascheln nimmt sie ganz
mit fort, als flögen sie spazieren:
als würden Baum und sie im Tanz
sich da, am nahen Wald verlieren.

Sie lässt Erinnern in die Stille;
hüllt sich in jenes, was mal war -
zückt ihr Notizbuch, ihre Brille
und fährt sich durch´s verschwitzte Haar.

Dann schreibt sie ein paar Zeilen nieder.
Vielleicht wird es ein langer Brief -
blickt in die Ferne immer wieder,
als wenn sie nach jemanden rief.

Sie schreibt, als ginge sie auf Reise;
als könne sie an Uhren drehen.
Vergangenes....das Laute, Leise...
Von Liebe, Sehnen und Verstehen.

Auch ins Gestern schweift die Seele,
als ein ferner Freund ihr schrieb,
dass er alle Tage zähle -
von Zeit auch, die ihnen noch blieb.

...Daß er sie nochmal halten will,
in seinen rastlos zitternden Händen.
Dann sei es gut - und tröstlich still
und alles Bangen soll dann enden.

Versöhnt schrieb sie: wir sind vereint,
wohin wir wann auch gehen.
Zuviele Tränen sind geweint...
Sie stoppte jäh, um aufzusehen.

….Da steht jemand am Waldesrand;
winkt mit rastlos zittriger Hand.
Der Abendwind zischt flüsterleise,
als ruh auch er von langer Reise.


© Ralph Bruse