Gedichte über Träume - Seite 5

Nachtklänge


Sie sitzt in ihrer Schneiderei
inmitten alter Kleider,
deren Zeiten längst vorbei
und niemand holt sie – leider.

Dennoch hockt sie bis zur Nacht
in jenem kleinen Laden.
Hört, wie draußen jemand lacht -
reibt sich die beinah tauben Waden.

Versucht ein Lächeln, das schon stirbt,
eh es sich öffnen kann.
Der Apfel, auf dem Tisch, verdirbt.
Sie sieht ihn nicht mal an.

Ihr Brot, daneben, lässt sie liegen.
Der Schwarztee ist längst kalt.
Die Kraft zum Aufstehn will verfliegen,
verlässt sie sicher gänzlich bald.

Sie schafft es bis zum Fensterglas.
Kühlt daran ihre heiße Stirn;
greift schwankend nach dem Metermaß
und beugt sich wieder tief zum Zwirn.

Es wird Nacht – und Doris nickt
erschöpft im krummen Sitzen ein;
sieht nicht im Fenster das Gesicht,
das schon länger schaut herein.

2.
Den Tag lang schon stand Börge hier
am Marktplatz – spielte Lieder.
Er suchte sich ein Schlafquartier:
vergebens, wie oft wieder.

So kam er frierend an ihr Haus,
das abseits sich ins Dunkel duckt.
Dort scheint ein schwaches Licht heraus,
das mal erlischt und mal hell zuckt.

Im Lichtschein, jene Schneiderin...
sie schläft ganz schief und krumm
auf ihrem Stuhl. Lang sieht er hin -
verharrend bleibt er stumm.

Dann nimmt er allen Mut zusammen,
klopft zaghaft an die Scheibe.
Möge sie ihn gleich verdammen:
er bittet nur um kurze Bleibe.

Sie rührt sich – doch sie hört ihn nicht.
Er greift zur alten Geige.
Spielt zitternd in gebrochnem Licht
fünf Lieder bis zur Neige.

Sie dreht sich langsam hin zu ihm -
erschrocken erst, doch dann erstaunt.
Er sieht, wie ihre Ängste fliehn,
sie leise Worte zu sich raunt.

Verlegen streicht sie durch ihr Haar,
streckt den gekrümmten Körper lang.
Die Augen leuchten hell und klar -
ergriffen von dem Geigenklang.

Börges schmale Finger gleiten,
fast zärtlich und mit viel Geschick.
Er bringt ihr längst vergang´ne Zeiten
in das triste Heim zurück.

Lächelnd öffnet sie die Türen,
bietet ihm ein Bett zur Nacht.
Einmal wieder Leben spüren.
Hat Zufall ihn hierher gebracht?

3.
....Die Straße riss ihn wieder fort -
doch Liebe fand er nirgends dort:
wie einst hier,
bei ihr.


(c) Ingrid Bezold & Ralph Bruse

Mein Herz, du hast genug geschäumt…
Leg dich zurück, jetzt wird geträumt.
Freundschaft wirkt als einz´ge Krume,
so wie dem Brachland letzte Blume.
Du wurdest alt, bist nicht mehr jung.
Traure nach nicht früher´m Schwung.
Es geht zu End die lange Reise,
genieß sie jetzt auf neue Weise.

Doch das Herz, das mag´s nicht hören.
Immer noch will sich empören
schon krumm und schrump´lig alter Baum.
fällt immer noch in süßen Traum,
in dem er auf den Prinzen harrt,
selbst wenn es wär King Drosselbart.
Freundschaft nennt er nun die Krume,
und wühlt im Heu nach letzter Blume.
*
Und als man dann im Tod ihn barg,
legt´ man die Blüte ihm in´n Sarg.
Ihr letzter Duft ihn nun umfließt….
Im nächsten Lenz der Erd entsprießt
ein wundersamer kleiner Ast,
der liebevoll das Grab umfasst.
Er ist entsprungen Dichters Traum
und gleicht genau dem alten Baum,

wenn in seinem großen Rauschen
Verliebte neue Schwüre tauschen.
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(2013)

Wenn alle
großen Worte
ausgesprochen sind
und nichts geschieht.
Was bleibt?

Wenn jugendliche
Hybris sich
enttäuscht in
Demut wandelt
weil es
Grenzen gibt.
Was bleibt?

Wenn alle
Hoffnung
an der Wirklichkeit
zerschellt
wie Seifenblasen.
Was bleibt?

Wenn Blüten,
die im Mai
geblüht
vom Herbstwind
fort getragen
sind.
Was bleibt?

Und von dem Traum
den ich geträumt
Was bleibt,
wenn er erfüllt?

Alke Bolte 2014