Gedichte über den Tod - Seite 126

Die Welt, die hat mich ausgespuckt,
Damit ich in ihr lebe.
Und wenn der Tod mich blöd beguckt,
In meiner Tagesschwebe.
Dann reich ich meine Hand zu ihm.

Der Tod, der möchte freundlich sein
Und trägt Klamotten schick.
Ich springe in den Styx hinein,
Vor lauter Lebensglück.
Der Fährmann schnarcht so schrecklich laut.

Auch ist der Tod nicht dürr und hager.
Er trägt ein schönen Waschbärbauch.
Er singt mit Inbrunst keine Schlager,
Nur Rock'n Roll mit Stimmgebrauch.
Die Welt ist böse und intim.

Die Welt hat Beine, Brüste;
Und auch die Yoni - Scham.
Wer Jahreszeiten küsste,
Erlebte Glück und Gram.

Dann reich ich meine Hand zu ihm.
Der Fährmann schnarcht so schrecklich laut.
Die Welt ist böse und intim,
Bis schmatzend mich die Welt verdaut.

Filme scheinen wie Wahrhaftigkeit.
Doch nur surreale Hoffnung bleibt.
Ich scheitere so gerne,
wenn's nichts zum Scheitern gibt.

Ich kratze mir die Augen auf
und reiße mir das Herz heraus.
Weil es nichts zu sehen scheint.
Weil sie nichts zu sehen scheinen.

Ich trete jene Türen ein,
die nicht von selbst sich öffnen.
Zermalmen werd ich jeden Stein,
und streu den Sand in mein Gesicht.

Ich sehe nichts und alles,
fühle alles und zu wenig.
Mir entgeht der Strom der Zeit,
mein Verstand läuft mir zu weit.

Jacob Seywald XIII

Trunken sitzt der Tod am Weiher,
Webt im Eifer Trauerschleier.
Stickt den Schicksalsrahmen.
Gibt bekannt die Namen.

Voller Farben kundgetan,
Kommt die Post, im hölzern' Kahn.
Reicht zu ihm ein Briefe,
Macht Geräusch, Geschniefe.

Ach, es lautet die Depesche:
"Amt will keine Zettelwäsche."
Ja, es möchte Daten - -
Graue Nebelschwaden.

Plagt den Tod nun arge Not?
Arge mit Verlust schon droht.
Tod nicht bös', kein Guter.
Fehlt der Groß - Computer.

Säuft der Tod vom dicksten Weine,
Rennen auf der Welt Gebeine.
Niemand darf mehr sterben.
Rechner dürfen werben.

Weh! oh weh! der Tod im Jetzt,
Ist bis heute nicht vernetzt.
Ach, er leidet Qualen,
Muss Gebühren zahlen.