Gedichte über Natur - Seite 875

Vogel des Jahres 2008

Als Vogel nicht von höchstem Adel,
das Kuckuckskind gilt oft als Tadel.
Ein Kuckucksei im Fremdgelege,
erfährt trotzdem die beste Pflege!

Nun ist der Kuckuck, grau und bieder,
als Vogelkind auch kein solider.
Gerad´ erst geschlüpft im fremden Neste,
wünscht er nur sich das Allerbeste!

Schmeißt die Geschwister aus demselben,
harrt aus und frisst von jenem gelben,
Schnäbelchen der fremden Mutter
und erhält das beste Futter.

Er ist ´s auch, der zur Maienzeit,
den Frühling kündet, weit und breit.
Sein unbedarfter Kuckuckston,
fand vielerlei an Freuden schon.

Vom Kuckuckslied zur Kuckucksuhr,
der Kuckuck zieht recht große Spur.
Und ist der kalte Herbst erst da,
fliegt er zur Kur nach Afrika.

© Hansjürgen Katzer, Juni 2011

Setze mich in den Sessel,
nehme mein Buch,
blättere Seiten um,
vergessen, wo ich war.

Schalte die Glotze an,
noch mehr leere Gesichter.
Drücke den Knopf,
spüre schon wieder Hunger.

Gähne laut,
stehe auf,
schaue aus dem Küchenfenster.
Regentropfen rinnen herunter.

Kühlschrank auf,
Pudding rein,
schaue langsam an mir herunter.
Das Gewissen meldet sich.

Schnappe mir die Leine,
Schwanz wedelt in Zeitlupe.
Kaputze über den Kopf gezogen,
raus ins warme Nass.

Atme tief ein, atme tief aus.
Luft schmeckt nach Frühling.
Vögel picken Würmer im Gras.
Ich lächle und trotte dem Hund hinterher.

Ein Mensch beäugt den Buchsbaum traurig,
der wandelt sich seit Wochen schaurig.
Der wird ganz langsam kahlgefressen,
vom einem Untier, gottvergessen.

Sein Wuchs zeigt kahle, braune Narben,
wo Blätter, Zweige, vor sich darben.
Kein Vogel scheint, das könnt´ er schwören,
am Buchsbaumzünsler sich zu stören.

Ein Mensch zu früher Morgenstunde,
denkt, ach ich krieg Euch schon, euch Hunde.
Und sammelt von des Buchses Blätter,
manch Raupe ein, bei jedem Wetter.

Spült Eier ab, mit reichlich Wasser,
wird langsam nun zum Zünslerhasser,
Streut Algenkalk, liest noch und nöcher,
hofft das die Lösung, er im Köcher.

Doch weil zu viel an diesen Pflanzen,
sieht man ihn bald den Kriegstanz tanzen.
Nun muss er doch zum Gifte greifen,
die ersten Angriffspläne reifen.

Ein Mensch sprüht hier einher und dort,
Insektizid, in einem fort,
Der Buchs bleibt kränklich ganz entschieden,
ach hätt man nur das Gift vermieden!

Zu guter Letzt, die Heckenschere,
zurechtgestutzt auf halbe Quere,
Dann absaugt und eingeschlagen,
in schwarze Plane sozusagen.

Auf die nun heiß die Sonne scheint,
worauf der Zünsler Tränchen weint.
Für dieses Mal, hat er verloren,
den falschen Gärtner sich erkoren.

Ein Mensch, erfreut am Grün des Buchses,
der neu erstrahlt, nun frohen Wuchses.
Jedoch der Zünsler, bleibt auf Lauer,
so ist der Sieg, von kurzer Dauer!

© Hansjürgen Katzer, Mai 2021