Gedichte über Festtagsgedichte - Seite 59

Gerammelt voll sind die Geschäfte.
Verhökert wird das Sortiment.
Das übersteigt Verkäufer-Kräfte,
wenn eine erste Kerze brennt.

Die Käufer treten auf in Scharen.
Kaum öffnet sich die Ladentür.
Verlangt ein Kunde schon nach Waren,
und er tritt auf als Borstentier.

Man eilt, um ihn im Zaum zu halten.
Und macht für ihn den Buckel krumm.
Sein Unmut soll sich nicht entfalten.
Sonst schaut der Chef, das wäre dumm.

Es fehlt die Zeit, sein Brot zu essen.
Und somit bleibt der Magen leer.
Und jeder widmet sich statt dessen
dem steten Publikumsverkehr.

Kaum ist der Andrang ausgestanden.
Da kommen Kunden angerauscht.
Sie werden an der Kasse stranden,
Alleine dort wird umgetauscht.

Die Innenstadt ist zugeparkt.
Geschmückt sind kleine Gassen.
Der Glühwein fließt am Weihnachtsmarkt
in bunt gepappte Tassen.

Ein altes Weihnachtslied erklingt.
Man lauscht den leisen Weisen.
Und während unser Ohrwurm singt,
lässt man Gedanken kreisen.

Worüber freut sich meine Frau?
Ich rieche nicht den Braten.
Sie selber wüsste es genau.
Ich könnte höchstens raten.

Das meiste ist nur Kitsch und Tand
und grauenvoller Plunder.
Und wer es prüft mit Sachverstand,
erlebt sein blaues Wunder.

Es dient ja einem guten Zweck.
Die Frau ist zu beneiden.
Man(n) schenkt ihr einen Blankoscheck.
Ihr Wunsch ist sehr bescheiden.

Die ganze Welt jagt nach Geschenken.
Durchforstet wird der Blätterwald.
Am Anfang hat man noch Bedenken,
das lässt uns später, völlig kalt.

Wir tauchen ein in die Reklame.
Die setzt sich immer gut ins Bild.
Gefragt ist nicht ein Markenname,
was in den meisten Fällen gilt.

Die Menschheit liegt nun auf der Lauer.
Und einzukaufen wird zum Trend.
Das Phänomen ist nicht von Dauer.
Jedoch es wütet im Advent.

Das schlimmste wären leere Hände.
Doch es erlöst uns ein Prospekt.
Die Jagdsaison hat nun ein Ende,
denn schließlich hat man Land entdeckt.

Die Werbung lässt man nun links liegen,
und auch das Werbematerial.
Der Kaufpreis ist zwar kein Vergnügen,
das ist uns aber piepegal.

Wir fahnden nach der stillen Zeit.
Man muss sich auf die Lauer legen.
Im Tannenwald macht sie sich breit,
und auch auf den verschneiten Wegen.

Der gut durchdachte Plan gelingt.
Man lauscht, und kann die Stille 'hören'.
Das kleine Opfer, das man bringt,
das soll nicht ihre Ruhe stören.

Die Stille, eine Rarität.
Bald stirbt sie aus, sie wird uns fehlen.
Und während sie zu Grunde geht,
muss sie sich durch die Menge quälen.

In tiefster Nacht liegt sie noch wach.
Sie träumt von guten, alten Zeiten.
Natürlich macht sie keinen Krach.
Bald wird sie uns nicht mehr begleiten.

Und lautlos schleicht sie sich davon.
Wir müssen es mit Fassung tragen.
Die Dummheit hat nur Spott und Hohn.
Und wird sie unerbittlich jagen.