Gedichte über Einsamkeit - Seite 42

Jeder hier lässt anscheinend seine Tür offen,
um auf Gäste oder Geistesblitze zu hoffen.
Mal ist es die Pforte zum freudigen Herzen,
dann wieder die Tür zu seelischen Schmerzen.

In vielen Liedern und auch Gedichten
die Sänger und Poeten uns berichten,
auch ein heute freudig wartendes Herz
verspürt irgendwann den tiefen Schmerz.

Das ist das Leben, ein Auf und ein Ab,
mal trifft es hart, dann verfehlt es uns knapp.
Niemand, auch wenn er alles verliert,
stets nur immer gleich stagniert.

Tappt einer im Dunkeln, weil ihm alles zerbricht,
leuchtet auch ihm plötzlich ein Licht.
Nur ein kleiner Funke, den man kaum sieht,
und schon spielt das Leben ein ganz neues Lied.

23.04.2018 © W.R.Guthmann

Aus der Nacht wird er geboren,
den Heiligenschein hat er verloren.
Aus der Dunkelheit er stammt,
gekleidet mit Leder und Samt,

zieht er durch die verregneten Straßen allein. Er ist ein Engel ohne Heiligenschein.
Mit schwarzen Flügeln schwingt er sich in die Lüfte empor
und aus der Ferne singt ein Chor,

das Lied des schwarzen Engels ohne Rast und Ruhe, ohne Seele und Herz.
Doch empfindet auch ein schwarzer Engel Schmerz.
Er hat eine Seele, dran glaube ich sehr.
Nur sie ist belastet sehr schwer.

Dieser Engel hat keine Seele, das stimmt auch nicht.
Ganz im Inneren hat auch der schwarze Engel Licht
tief in seinen Herz,
es ist bloß umhüllt

vom Schmerz
und Sorge gefüllt.
Der schwarze Engel ist ein sehr gutes Wesen,
sehr klug, charmant und belesen.

Der schwarze Engel ist wie ich.
Das erinnert ihn an mich.
Wir haben beide gebrochene Herzen, verletzte Seelen
und tun uns Tag ein Tag aus quälen...

Heute würde ich so vieles eintauschen, gegen nur eine einzige Tatsache,
von der ich mir wünschen würde
es wäre eine, doch ist es keine.
Heute würde ich lieber vergeh'n,
als eine Verbesserung zu seh'n.
Lieber würd ich sterben,
ohne jemals auch nur besser zu werden.
Heute altert nur mein Körper,
mein Geist bleibt klein wie ein Kind.
Er bleibt vielleicht für immer so,
ich wär froh, wenn ich ging geschwind.
Heute kenn ich keine Rast,
alles scheint um mich zu rasten.
Nur wenig kann ich noch verkraften,
ohne vollkommen auszurasten.
Heute würde Kunst für immer ruh'n,
ich würde nie wieder schreiben,
wenn ich doch nur wüsste was zu tun,
mein Leben zu beschreiten.
Heute bin ich ohne Lohn,
spüre nur noch grauen Hohn.
Ich renne bald davon,
wusstet ihr das schon?

Jacob Seywald XIII