Gedichte über den Tag - Seite 71

Am Sonntag lauschen wir der Stille.
Kein Weckerrasseln macht uns wach.
Geschlossen ist noch die Pupille.
Und auch auf Straßen fehlt der Krach.

Man muss nicht auf die Arbeit eilen.
Am Sonntag lebt man selbstbestimmt.
Man kann getrost im Bett verweilen.
Und keiner, der es übel nimmt.

Man sitzt herum im Morgenmantel.
Selbst wenn die Glocke dreizehn schlägt.
Es folgt auch kein Gesinnungswandel.
Kein Chef, der an den Nerven sägt.

Am Sonntag nimmt sich keiner wichtig.
Und oft ist es mucksmäuschenstill.
Ein Arbeitnehmer ist nicht tüchtig.
Denn er kann machen, was er will.

Man denkt nicht an den nächsten Morgen,
denn davor ist man auf der Hut.
Am Sonntag zählen nicht die Sorgen,
und keinen plagt die Arbeitswut.

Wir feiern nun den Tag des Herrn
mit der Familie und beim Grillen.
Wir streiten nicht, man hat sich gern.
Und jeden Hunger wird man stillen.

Die Sonne lacht, wir lachen mit.
Ein Prost mit Cola und mit Sprudel.
Und allseits: Guten Appetit!
Gleich mampft das ganze Menschenrudel.

Die Mutter wischt, so gut es geht,
das Fett vom mitgebrachten Teller.
Man weiß, das ist ihr Dankgebet.
Und keiner treibt sie an: Mach schneller.

Die Kinder toben mit dem Ball.
Sie rutschen, springen und sie schaukeln.
Doch bald verebbt der Lärmkrawall,
weil Schmetterlinge um uns gaukeln.

Die Welt steht eine Weile still.
Wir sind ein Teil von dessen Wunder.
Im Abseits liegt der Alltagsdrill.
Und später geht die Sonne unter.

Die Kinder sind vom Spiel erschöpft.
Der Herrgott legt sie in die Betten.
Ein Fläschchen Rotwein wird geköpft,
denn Brot und Wein kann jeden retten.

Die Welt ist still. Ihr Vorhang vorgezogen.
Im süßen Schlummer liegt das Himmelbett.
Noch tagt kein Streit, man ist sich noch gewogen.
Die Sonne dringt nur bis ans Fensterbrett.

Was wichtig scheint, das hat noch nicht begonnen.
Bald wird ein Bademantel Runden dreh'n.
Die Sonne darf dann in die Küche sonnen.
Denn jeder Rollo pflegt jetzt aufzugeh'n.

Der Kaffee röchelt schon in der Maschine.
Geköpft wird nun ein abgeschrecktes Ei.
Und 'ausgequetscht' wird eine Apfelsine.
Und Milch vermengt man mit dem Haferbrei.

Man ist gestärkt, und wach sind alle Sinne.
Das Frühstück hat man festlich zelebriert.
Man sitzt am Tisch und hält ein Weilchen inne,
bevor man dann die weite Welt studiert.

Ganz kurz denkt man an seinen Brötchengeber,
der heute nur an zweiter Stelle steht.
Verscheucht wird jede Laus auf unsrer Leber,
man faltet kurz die Hände zum Gebet.

Die Arbeit ruht, hat Sendepause.
Und still steht jedes Förderband.
Am Sonntag bleibt man brav zu Hause.
Der Wecker schweigt, und hält den 'Rand'.

Man wird nicht viel in Angriff nehmen.
Die meisten werden später wach.
Die Arbeitswut, die wird man zähmen.
Und keiner steigt uns frech aufs Dach.

Es heult nicht die Fabriksirene.
Nur Glocken rufen zum Gebet.
Ein Wetterhahn macht eine Szene.
Man sieht, der Wind hat sich gedreht.

Der Sonntag macht stets gute Miene.
Geschont wird jedes Gaspedal.
Auf Straßen, keine Blechlawine.
Das weiß man noch vom letzten Mal.

Ein Sonntag geht nicht an die Nieren.
Man schaltet in den 'Schonwaschgang'.
Es ist ein Tag, um zu pausieren.
Man meidet auch den 'Sturm und Drang'.