Gedichte über den Tag - Seite 70

Am Sonntag macht das Leben Pause.
Man eilt bestimmt nicht ins Büro.
Man ruht sich aus, und bleibt zu Hause.
Dort wird man seines Lebens froh.

Man muss sich nicht zur Arbeit zwingen.
Es kommandiert uns auch kein Chef.
Die Arbeitswut, die wird nichts bringen.
Man lebt nicht länger: Schema F.

Ganz faul liegt man in Daunenkissen.
Man bettet sich, so lang man mag.
Und unbefleckt ist das Gewissen.
Ein Sonntag, stets ein freier Tag.

Wer Lust hat, kann die Welt erkunden,
per Pedes oder mit dem Bus.
Man lässt sich Leckerbissen munden,
und gönnt sich diesen Hochgenuss.

Man würde gern die Uhr anhalten.
Jedoch die Zeit bleibt an der Macht.
Ob mit, ob ohne Sorgenfalten.
Der Sonntag geht, um Mitternacht.

Der Montag nimmt uns in die Pflicht.
Und keiner, der sich ihr verweigert.
Man eilt zur Stechuhr, und sie sticht.
Dann wird die Produktion gesteigert.

Das Fließband hält sich an den Takt.
Es ‘steppt’ durch die Montagehalle.
Und es wird tüchtig angepackt,
gefordert sind natürlich alle.

Verzehrt wird dann das Pausenbrot.
Getütet wurde es zu Hause.
Ein Raucher ‘lindert’ seine Not,
bei einer Zigarettenpause.

Der Arbeitskittel ist verschwitzt,
und dennoch wahrt man gute Miene.
Sogar der kleinste Handgriff sitzt.
Dann ruft die Glocke der Kantine.

Man ‘speist’, man trinkt, man ruht sich aus.
Dann geht das Tagwerk wieder weiter.
Der Hammer fällt, man eilt nach Haus.
Als letzter geht der Vorarbeiter.

Der Sonntag streckt sich und er gähnt.
Doch keinem fällt er auf den Wecker.
Der jüngste Sohn, wie hier erwähnt,
ist auf dem Weg zum nächsten Bäcker.

Gedeckt wird dann der Frühstückstisch,
mit Marmelade und mit Butter.
Die Brötchen frisch und ofenfrisch,
(weit mehr als nur ein Katzenfutter.)

Blockiert wird nicht das enge Bad.
Man lässt sich Zeit mit einer Dusche.
Denn heute zeigt man sich privat,
kein Rouge und keine Wimperntusche.

Man schaut nicht nach der Armbanduhr.
Nur Mutter denkt bereits ans Kochen.
Das macht sie sicher mit Bravour.
(Man hat sich nicht zuviel versprochen.)

Das Mittagessen wird verdaut.
Und alle liegen in den Seilen.
Man liegt auf seiner faulen Haut,
und kann sich einem Traum mitteilen.

Der Sonntag schenkt Begeisterung.
Er führt zu einem Denkprozess.
Sein Ziel ist die Entschleunigung
als Gegensatz zum Alltagsstress.

Der Sonntag ruht in Daunenkissen.
Es brodelt kein Berufsverkehr.
Von Hektik möchte er nichts wissen.
Und die Fabriken, menschenleer.

Man wird noch eine Runde 'pennen'.
Der Wecker drückt ein Auge zu.
So wird man nicht ins Unglück rennen.
Mit jedem Traum ist man per du.

Das Frühstück nimmt man wie ein Kaiser.
Der Kühlschrank wandert auf den Tisch.
Das Radio brüllt, man stellt es leiser.
Und jedes Brötchen, ofenfrisch.

Man buttert und streicht Marmelade,
das Endergebnis ein 'Gedicht'.
Und unser Mund kennt keine Gnade,
denn er 'verschlingt' das Leibgericht.

Am Sonntag darf die Faulheit glänzen,
vom Frühstück bis zum Nachtgebet.
Den Kirchgang wird man meistens schwänzen,
weil es bestimmt auch ohne geht.