Gedichte über das Alter - Seite 5

Anfangs ist es Vergesslichkeit die amüsiert,
was hie und da mal so passiert,
wenn man kopflos aus dem Haus geeilt,
ziemlich lang im Kaufrausch weilt,
getroffen wird von jähem Blitze,
das Blut, es lodert hoch zur Hitze,
sich überhaupt nicht sicher ist,
ob die Herdplatte aus ist oder nicht.
Oder: Ist der Stecker auf dem Bügelbrett lose,
hat man ihn rausgezogen aus der Dose?
Ob Kontrollzwang oder nur Unachtsamkeit,
meist ist der Altersweg noch weit.
Anders die Krankheit, die wir beim Namen nennen,
die Gedächtnisstörung, die wir kennen,
die man bemerkt, erst in kleinen Schritten,
nach kurzer Zeit ist sie fortgeschritten.
Es beginnt, wenn er, der Gemeinte, einen Hergang nicht mehr erklären kann,
Termine verwechselt, wo und wann,
und wenn alle reden und er bleibt stumm,
ihn kaum interessiert das Drumherum.
Da viele Stimmen er nicht mehr duldet,
meint er, das sei seinem schlechten Gehör geschuldet.
Kein Tischgespräch findet mehr statt
er löffelt bis er satt,
lächelt mir noch lieb zu,
dann geht er in die Mittagsruh.
Ich kann mit ihm nicht diskutieren,
er lässt sich überhaupt nicht kritisieren.
Die Wesensveränderung lässt sich nicht beheben,
wir lieben uns trotzdem und müssen damit leben.
Er braucht mich wie das tägliche Brot,
ich bin seine Stütze in der Not.
Den Ausgang kann man nicht manipulieren,
auch mir kann dasselbe passieren.
Das Alter ist eine riskante Lebenszeit,
zum Glück sind wir beide noch zu zweit und können einander noch ALLES geben.
Was sagte der Wortkarge soeben?
„Du bist meine Liebe, ich könnt ohne dich nicht leben.“
Lassen wir uns vom Schritt ins greise Alter treiben,
was Andres wird uns nicht übrigbleiben.

Wir schau`n sie uns noch von außen an,
die Heime der Alten und fragen- w a n n
wir mal selbst hinter den Mauern wohnen,
labil aus den Fenstern sehen und von den Balkonen.
Man schiebt es auf die lange Bank,
doch wird man alt, dazu noch krank,
kann man alleine nicht mehr leben,
muss man sich ins Heim begeben.
So ist das mit der Konsequenz:
Vom Eigenleben in die Dekadenz.
Ist es gut, so alt zu werden,
mit Leiden, der Einsamkeit und Beschwerden?
Am Ende bleibt nur zu hoffen,
dass ein Wunschgeschenk bleibt offen,
wo gefragt wird auf der Note,
die uns bringt der Götterbote:

„Wie möchtest du die Welt verlassen?
Kannst du das in Worte fassen?“

Kann ich, kann ich:
„Lieber Gott, lass gnädig unser Leben verrinnen,
aber bitte außerhalb,
nur nicht in den Heimen drinnen.“

Zu guter Letzt: Die zahnlose Aussage meines alten Vaters im Krankenbett:
„Ich möchte sterben, nicht mehr leben“.
Meine Antwort:“ Gott allein bestimmt, wenn er ausmacht das Licht.“
Er:“ Ich glaube, er findet den Schalter nicht.“
CBi.

Kein Licht flirrt in der klaren Nacht.
Doch – dort vom Hafen her
steht noch eins auf stummer Wacht,
als hielt es tapfer irgendwer.

So sitze ich zu später Stunde
am leeren, langen Strand.
Ich ging so gern und weit die Runde
wie einst durch stilles Land.

Die Beine sind zu alt und müd,
nach einundneunzig Jahren.
Auch wenn es mich oft hierher zieht,
lass ich sie manchmal klaglos fahren:
die große Sehnsucht,
ohne mich.

Schaff ich es doch. Und es ist Tag,
seh letzte Nebelschleier fliehen
und weisse Wolken kommen;
ein Kind im Sand, das spielen mag,
oder Grimmassen ziehen -
hell lachend, ohne jede List:
dann ist es gut so, wie es ist.


© Ralph Bruse