Gedichte über Angst - Seite 157

Klimawandel

©Hans Hartmut Karg
2018

Wann gab es das in meiner Kindheit:
Ein Januar – ganz ohne Eis und Schnee!
Zum Schlittenfahren waren wir bereit –
Trotz Husten, Schnupfen und Halsweh.

Die Januare sind dagegen heute nass,
Gelegentlich ein wenig Glätte und Schneeregen.
Und immer voll das blaue Regenfass,
Grauschmutz auf allen unseren Gehwegen.

Der Monat kommt mit Stürmen und Orkanen,
Wo früher Schnee das ganze Land bedeckte
Und Skifahrer noch zogen ihre Bahnen,
Das Schlittenfahren Kinderfreuden weckte.

Kein Schlitten wird jetzt mehr gezogen,
Die Regenwässer überfluten ganze Täler.
Und glaubt man unseren klugen Meteorologen,
Werden die Sommer brütend heiß – und greller!

Ist es das, was wir wirklich wollen?
Sind wir mit dieser Wetterlast zufrieden?
Müssen wir uns d e n Klimawandel holen,
Den selbst verbrochen wir hienieden?

*

Ich habe mich auf dem Weg zu dir verirrt
Als ich aufbrach war es noch Morgendämmerung
Jetzt ist das nur noch eine blasse Erinnerung
Dachte ich bin auf dem richtigen Weg, doch habe mich geirrt

Als ich aufbrach waren die Bäume noch voller Blätter
Der Weg war gerade und ich sah mein Ziel vor mir
Jetzt warte ich leise wimmernd auf einen Retter
Aber Äste und Zweige werden in der Nacht zum Raubtier

Sie sind plötzlich kahl und düster
Kein Wind weht hier
Trotzdem vernehme ich leises Geflüster
Und du bist doch irgendwie bei mir

Ich kann den Weg nach Hause nicht finden
Weil sich langsam die Wurzeln am Boden winden
Ich weiß was mir im Weg steht und was ich tun muss
Um ihn endlich zu bekommen, den einen Kuss

Langsame krieche ich vorran, als hätte ich Krallen
Denn ich bin deinem Fluch und Segen verfallen
Ich sehe dich auf der Veranda stehen
Und muss einfach weiter auf dich zugehen

Jeder Schritt zieht mich weiter in deinen Bann
Endlich stehen wir wieder voreinander
Der Mond strahlt neben uns, verfehlt die Veranda
Und in der Zeit wo ich zu dir lief
Wo ich verzweifelt deinen Namen rief
Ich bemerkte nie, dass ein Engel weinen kann

Teil 2, Die Diagnose

Sie fühlte hier und strich mal dort,
zückte die Lupe in einem fort.
Mit ihren zarten Händen
tastete sie oberhalb der Lenden.

Sie war zwar manche Brust gewohnt,
bei meiner hat sich's nicht gelohnt.
Zwei Raucherwarzen mit schwarzem Hof,
die fand ich dabei selber doof.
Fleck und Beule waren nicht groß
und sicher nur von einem Stoß.
Beide waren nur niedlich
und pathologisch sicher friedlich.

Doch dann nahm sie vor dem Schatz
zwischen meinen Beinen Platz.
Was sie sagte war lateinisch,
doch es klang sehr weiblich-schweinisch.
Sie wog den Beutel mit den Gulden
ob Gefahr besteht mit Schulden.
Und sie zog mit Handschuhen auch
einmal kräftig an dem Schlauch.

"Ich muss hier nicht klopfen,
ich seh doch den berühmten Tropfen.
Doch wird aus ihrer Knete Stahl,
nehme ich das Holzlineal.
Der folgende Schmerz lässt sie vergessen,
dass sie jemals Lust besessen."
Sie murmelte zu Protokoll:
"Der Zustand ist noch wundervoll.

Er ist kein blutjunger Ritter,
aber auch kein Homo und kein Zwitter,
Es gibt keine bunten Farbzonen
als Zeichen von fremden Hormonen.
Die Flecke sind kein Krankheitsfall,
deswegen brauchen wir kein Ultraschall.
Ich schicke sie auch nicht zur Mammografie,
gehen sie heim und lieben sie."

21.02.2018 © W.R.Guthmann