Gedichte über Alltägliches - Seite 1106

Er hat sie gesehen, die rissige Haut der Erde,
Schrunden und Narben, Ekzeme – manchmal eine Art Mensch-Allergie
Dünn und verletzlich, dermatitische Vulnerabilität,
eruptive Xanthelasmen, Lichenifizierung, Peau d'Orange.

Die Maniküre verdirbt mit ihren aufgeklebten Fingernägeln die Schönheit der Landschaft,
Urlaubsstrände mit Hotelanlagen, ganzjährig geöffnet, sie greifen ins Meer.

Die Städte, ihre größten sind riesige Herpesareale,
mit einem Duft nach Mercaptanen, der sich auch in der Schwerelosigkeit noch erinnert.
Als Pheromon haben sie Chanel No.5 aufgelegt,
ein kurzlebiges EdT, trotz öliger Konsistenz.

Kandidose oder unsichtbare Kokkenhaufen an den Rändern unserer Feuchtgebiete.
aus der Ferne sind es geheimnisvolle Muster.
Sie geben dem Schrecken einen schönen Anschein.

Das unruhige Meer mit wabernden Plastikinseln,
die größten von ihnen aus dem All erkennbar,
squamöse Plaques auf zartem Untergrund.

Oder die Hurricanes – eine Dermolyse, überhitztes Leben.
Die Strassen, ein ubiquitärer, urtikarieller Dermographismus,
sie beschreiben die Rastlosigkeit der Spezies Mensch.
Exulcerationen – wie Chuquicamata.
Der Abbau von Kupfer, von Kohle von Stein von Ölsand.
Nichts, was sich nicht ausbeuten ließe, sogar der Wind.

Der Harpagon Mensch mit seiner verletzlichen Haut
hat sich die Erde untertan gemacht
und die Frage die sich jetzt stellt
– ist es gut wieder geerdet zu sein Herr Gerst ?

drug

Ein Leben nur im Konjunktiv
läuft auf die Dauer sicher schief.
Ich könnte, müsste, würde, hätte
reicht auf die Dauer nicht, ich wette.
Oft hock ich starr und stumm und still.
Weiß selber nicht mehr, was ich will,
es sei, dass plötzlich im Gemüt
ein Funken aus der Tiefe sprüht.
Würd ich am Morgen nicht erwachen,
ich würd mir, glaub ich, nichts draus machen,
lüpfte mein himmlisches Gefieder
und spräche: Hoffentlich nie wieder.
Zieht etwas sich zu lange hin,
verliert es Inhalt, Form und Sinn.
Was locker lief, läuft nun verkehrt.
Tod macht das Leben lebenswert.
Ob ich noch lebe, ist nicht klar,
ob ich schon tot bin, weiß ich nicht.
Wär eines von den beiden wahr,
ich schrieb ein Riesendankgedicht.
Anfangs war alles schlicht und klein.
Ich war, ich bin, ich werde sein,
lass, was mir schadet, einfach los.
Dann wird ich stark und frei und groß.