Gedichte Über Wind - Seite 24

Halber Akku, halbe Lust,
kein Zug der kommt, wer hätt's gewusst?
Halber Rausch, schon fast halb zehn,
will nur noch meine Haustür sehn.

Der Samstagabend fast zerronnen,
nicht das kleinste Bisschen wahrgenommen.
Weder was geschehen, noch was gewonnen
nicht das kleinste Bisschen war gekommen.

Keine Unterhaltung, keine Wärme,
nur Güterzüge aus weiter Ferne,
bringen kalte Ströme mit sich her,
doch keiner hält, als ob nichts wär.

Leere Gesichter, vergangene Stimmung,
Leere Gleise, verbrauchte Gesinnung.
Müde Geister, wache Sorgen,
Zähe Kälte, ferner Morgen.

Jacob Seywald XIII

Im Radio meint der Wettermann,
das Wetter ist so wie es kann.
Wenn es weiterhin so bleibt,
der Frühling in die Höhe treibt.
Das Angebot bestimmt die Preise
und mancher plant die Urlaubsreise.

Im TV sagt uns der Wettermann:
„Laut Kalender fängt der Frühling an.
Die Sonne es gut mit uns meint
und täglich viele Stunden scheint.
Krokusse und Forsythien blühen,
die Zugvögel von Süden her ziehen.
Der Handel ebenfalls an uns denkt
und jeder Kundin eine Blume schenkt.

Im Internet meldet der Wettermann,
Laut Kalender wäre der Frühling dran.
Doch der Wind hat sich gedreht,
und Kälte von Sibirien her weht.
Ein großes Tief von Osten naht
und beschert uns bis minus 12 Grad.
Krokusse und Forsythien erstarren,
die Zugvögel auf Malta verharren.
Regen macht die Straßen glatt
und jedes Flüsschen Hochwasser hat.

Das Wetteramt hüllt sich in Schweigen,
will uns nicht das Wetter zeigen.
Dann wär es nämlich offiziell,
doch es ändert sich oft schnell.
Wer die volle Wahrheit wagt,
lieber unsere weise Oma fragt.
Wenn ihr im Knie das Rheuma kommt,
ändert sich das Wetter und zwar prompt.

16.03.2020©Wolf-Rüdiger Guthmann

Austrocknende Winde

Seit Tagen sonnt das Blau
Vom Himmel, trocknet Erde.
Nichts ist mehr kühl und rau,
Im Schatten grasen Pferde.

Dazu immer die Winde,
Die Tag und Nacht anhalten,
Ein wahres Höllengesinde,
Lässt nur Dürre verwalten.

In Wäldern: Brandgefahr!
Verdorrt sind Fichten, Tannen,
Wo einst so wunderbar
Die Kinder spielten Fangen.

Auch Äcker – ausgedorrt,
Betanzt von den Staubhosen,
Und hier, bei uns vor Ort,
Kümmern die roten Rosen.

Wie sehr warten wir hier
Auf Tropfen, die vom Himmel fallen,
Damit das wilde Windgetier
Nicht weiter kann sich da festkrallen.


©Hans Hartmut Karg
2020

*

Wind verweht die Frühlingswärme
wirbelt durch das Sonnenlicht
fegt die wintergrauen Straßen
legt sich kühl auf mein Gesicht

schüttelt frech die Blütenzweige
die noch jung und biegsam sind
rüttelt an den morschen Ästen
rauscht dann weiter windgeschwind

springt hinauf zum Wolkenhimmel
läßt sich fallen in das Gras
tobt dann weiter um die Hecken
und hat dabei großen Spaß

möchte nur ein bißchen spielen
bläst mal hier und manchmal dort
und er findet immer wieder
einen schönen andren Ort

manchmal leider wird er böse
ungezügelt wütend wild
rauscht dann stürmisch ungehalten
und sein Zorn bleibt ungestillt

ach der Wind hat seine Launen
er kennt selber nicht den Grund
und sie kommen oder gehen
wechselhaft zu jeder Stund




SchuBerta