Gedichte Über Wind - Seite 18

Winde sind wählerisch

©Hans Hartmut Karg
2018

In alle Richtungen
weht mancher Wind,
treibt die Sichtungen
hin zum Kind.

Was macht wohl
der schwindende Wind,
wenn er verfliegt
und nichts mehr lind?

Wählen wir wirklich die freien Weisen,
wo Schöpferwinde langsam verwehen
und immer wieder Worte entgleisen,
obwohl dort sattgrüne Wiesen stehen?

Sind wir getroffen
vom Wortwind im Tal?
Sind wir betroffen
ein ums andere Mal?

Die Winde bleiben
als Hoffnung zur Stelle
und werden uns treiben
als begleitende Welle.

*

Gestern war der Himmel grau,
dafür war ich dann abends blau.
Heute Morgen war ich ganz grau,
dafür war doch der Himmel blau.

Der Wettermann im Radio schwor:
„Heute kommt kein Regen vor.“
Ich mag nicht Streit und Zank,
drum blieb der Schirm im Schrank.

Um Mittag doch ein Windstoß kam,
der laue Luft und den Atem nahm.
Der Himmel hat sich grau bezogen,
gegens Fenster erste Tropfen flogen.

Zum Feierabend Gewitter war,
Blitz und Donner bildeten ein Paar.
Selbst rare Kugelblitze flogen,
stundenlang am Himmel zogen.

Die Autos durch die Pfützen flitzten,
dabei bis an die Häuser spritzten.
Und gerade an der Bushaltestelle
war im Pflaster eine tiefe Delle.

Wer es wusste, in Deckung ging,
die anderen eine Bugwelle empfing.
Manche Hose, die einst blau,
war so nass jetzt mausegrau.

Meine Oberkleidung blieb zwar trocken,
dafür schmatzten Schuhe und Socken.
Zuhause hat meine Frau geschrien:
„Konntest du nicht Stiefel anzieh‘n?“

16.05.2018 © W.R.Guthmann

Luftig ist Leichtigkeit,
Ein Gefühl, das hinreicht,
Parfüm, Wasser und Luft,
Ein ganz besonderer Duft.

Luft strömt über Wasser,
Gelassen wird Erde nasser.
Sie bewirkt bewundert Natur,
Sie ist doch selbst Wind pur.

Eine frische Brise der Natur,
Glätte wie die Seide, dies Kleide,
Weggeweht mit luftiger Leichte,
Angenehme Entspannung, kein Leide.

Ganz allein stehe ich gelassen,
Der Abgrund ganz nah.
Es wird stürmisch klar:
Dieser Wind will mich fassen.

Ich nahm tief Luft und
Begann zu fliegen, zu fallen,
Mir wird ganz bunt,
Auf die Steine knallen,
Wäre definitiv nicht gesund.
Deshalb brauche ich nicht springen.
Es gäbe kaum einen großen Grund.
Was sollte mir das bringen?
Nach dem Tode gibt es keinen Fund.

Und so weht der Wind,
Und ließ mich los.
Mein inneres Kind,
Endlich so groß.

Auch der Wind hat es verstanden:
Das Leben ist Luft,
Sterben ist Sturm.
Doch auch in die Gruft,
Doch auch in den Turm,
Wehen diese zwei Unbekannten.

Es gibt kein Leben ohne Sturm,
Sei deshalb wie ein Eifelturm:
Stehe stark wie Stahl im Leben.
Der tägliche Tod wird dir dies geben.

Wenn der Wind mich trifft,
erzählt er mir seine Geschichte,
singt mir sein Lied, 
leise und sanft in mein Ohr,
machtvoll und gewaltig in mein Herz.
Erzählt von Ferne, wo Sehnsucht entbrennt,
von den grünen Hügeln auf den sie stehen, alte Bäume, sturmerprobt.
Den Duft der Erde mit sich tragend.
Will sein wie er.
Vernimm sein Rauschen, weißt doch nicht woher er kommt, wohin er geht.
So sanft wie er Haut und Seele streicht, Geschichten der Ferne erzählt, Lieder des Sehnens singt,
so unbezwingbar ist er, gewaltig.
Schlägt das Meer bis es sich tosend aufbäumt, schäumend vor Wut.
Versuch ihn zu fangen, deine Hand bleibt leer, zähme ihn,er widersteht dir ins Angesicht.
Er verlacht die Stimme des Treibers und Ketten legt ihn niemand an.
Ich bin wie der Wind,
ein Gedanke.
Wenn er dich erfasst, reißt er dich mit,
sanft und mild und schrecklich.
Ich singe mit ihm gemeinsam, 
es ist unser Lied,
das Lied der Ferne,
das Lied des Sehnens.
Unsere Geschichte,
unser Duft feuchter Erde,
wir bringen die Wolken und verjagen sie wieder.
Auf unseren Fittichen fliegen die Vögel
gleiten bis an der Welt Enden.
Schließe die Augen und halte den Atem und gehe mit ihm und werde zum Wind.