Gedichte über Vögel - Seite 27

Bedeckt der Mond von Wolkenfetzen,
sitz' ich hier zu später Stunde allein
und schenk mir etwas Wasser ein
und möchte schöne Worte setzen.

Ich kann nicht ruhen,
doch alles umher völlig ruht,
wie Stille doch tut gut,
da alle Glocken schweigen nun.

Ich lege meinen Bleistift weg,
und lösche aus das Licht,
denn ich bin munter nicht,
und es hat keinen Zweck.

Ein Käuzchen schreit vom Friedhof nah,
ist meinem Gefühl nicht geheuer,
übernimmt Schlaf sodann das Steuer,
werde träumen bald wie wunderbar.

Vergessen all des Tages Sorgen,
im Bett bin eingemummt so fein
und denke an das Käuzchensein
und nicht an das Morgen.

Alsbald schlafe ich selig
und denke, ich sei am Friedhof als Last,
ein Käuzchen einem Ast,
durchs Fenster dringt Sternenlicht, ein wenig.

Ein Buchfink angeflogen kam,
Kurs auf einen Tisch nahm,
wo etwas auf dem Tisch lag,
was seinem Namen Ehre macht

und das er wohl gesucht,
es war ein aufgeschlagenes Buch,
er flog erst darüber hinweg,
hat sich dann aber darauf gesetzt,

als er so saß,
sah es aus, als wenn er las,
der Schnabel glitt über die Zeilen,
um auch hier und da mal zu verweilen,

als wolle er sich etwas einprägen
in seinen kleinen Vogelschädel.
Von der Tür aus das sah
die Hauskatze Minka,

wunderte sich
und lief zum Tisch,
hat den Vogel gefragt,
was er da macht,

der fragte, weißt du denn nicht wer ich bin,
ich bin ein Buchfink
und lesen ist meine Leidenschaft,
die mich klüger macht.

Minka sagte, schön für dich,
aber nichts für mich,
mir reicht,
was ich weiß,

sprang auf den Buchfink zu,
der aber im nu
sich erhob
und davon flog.

Minka das Nachsehen hatte,
sich ärgerlich davonmachte.