Gedichte über Vögel (Seite 26)

spatzenklage

tschilp tschilp
platzregenschauer
nasstagetrauer
brotkrumenlose
gastgartenleere
schwungfederschwere
hafergerangel
rossapfelmangel
schüttelfrostschlummer
stadtspatzenkummer
tschilp tschilp

Pech gehabt

Wer zu spät kommt straft das leben!
Weisheit, die wird ´s nicht mehr geben
für diese Vögel, deren Flug
zu uns hin waren im Vogelzug.

Ob Storch ob Stare ob auch Milan,
für ´s Wetter waren sie zu früh dran.
sie kehrten um – wir nennen ´s Buße,
so endete zum guten Schlusse,
was optimistisch früh begann.
Und auch der Kuckuck kam nicht an!

Käuzchensein

Bedeckt der Mond von Wolkenfetzen,
sitz' ich hier zu später Stunde allein
und schenk mir etwas Wasser ein
und möchte schöne Worte setzen.

Ich kann nicht ruhen,
doch alles umher völlig ruht,
wie Stille doch tut gut,
da alle Glocken schweigen nun.

Ich lege meinen Bleistift weg,
und lösche aus das Licht,
denn ich bin munter nicht,
und es hat keinen Zweck.

Ein Käuzchen schreit vom Friedhof nah,
ist meinem Gefühl nicht geheuer,
übernimmt Schlaf sodann das Steuer,
werde träumen bald wie wunderbar.

Vergessen all des Tages Sorgen,
im Bett bin eingemummt so fein
und denke an das Käuzchensein
und nicht an das Morgen.

Alsbald schlafe ich selig
und denke, ich sei am Friedhof als Last,
ein Käuzchen einem Ast,
durchs Fenster dringt Sternenlicht, ein wenig.

Kuckuck

Ich bin der Kuckuck,
mich kennt jedes Kind.
Jeder klopft, wenn er mich hört,
auf seine Börse geschwind.
Kein zweites Tier in der Manege
ist ein so großer Werbestratege.
Mit dem Nestbau und der Brut,
habe ich nicht viel am Hut.
Ich lege frech ein Ei in ein Nest.
Der Pechvogel übernimmt den Rest.
Mein Kind hat niemals Platz im Haus,
drum wirft es die anderen hinaus.
Ich pflege andere Lebensart
und fresse auch Raupen, die behaart.
Stellt mich nicht auf die letzte Stufe,
freut Euch, wenn ich Kuckuck rufe.
Ich bin der raffinierte Kuckuck.

Glück

Ich habe heute das Glück gesehen
und es nicht gleich erkannt.
Konnte dieses Bild nicht verstehen
bis ich die Antwort fand.

Ein alter Mann auf einer Bank
umringt von vielen Tauben.
Man sah ihm an, er war sehr krank,
nichts konnte ihm die Ruhe rauben.

Er fütterte die Vogelschar,
bedächtig, still und weise.
Im Sonnenlicht glänzte sein weißes Haar
dann sprach er mit ihnen, ganz leise.

Wär ich ein Maler, wär dies mein Motiv:
Die Tauben im Park und der Mann.
Ich spürte in meiner Seele ganz tief,
dass so das Glück aussehen kann.

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