Gedichte über Unschuld

Kindheit, das ist Unschuld, Staunen
und geheimnisvolles Raunen,

das ist grenzenlose Zeit,
Glaube an die Ewigkeit,

Zuversicht auch ohne Ende
in die streichelnd sanften Hände,

Lebensanfang, das ist Licht,
Kinderaugen lügen nicht,

was sie suchen, das ist Liebe
und die Hoffnung, dass sie bliebe,

blick auf Kindheit ich zurück,
fühl ich Seligkeit und Glück,

Kindheit ist realer Raum -
so viel mehr als nur ein Traum.

©M.M.

…. Erst ist man jung, dann wird man alt,
erst dauert´s länger, dann kommts bald.
Es kommt, wie´s kommt, so ist das Leben,
da hilft kein Sträuben und kein Streben.
…. Erst saugt man Milch, dann säuft man Bier –
Ein anderer Stoff, dieselbe Gier.
Es kommt, wie´s kommt, so ist das Leben,
da hilft kein Sträuben und kein Streben.
…. Erst denkt man dies, dann denkt man das,
aus Liebe wird womöglich Hass.
Es kommt, wie´s kommt, so ist das Leben,
da hilft kein Sträuben und kein Streben.
…. Erst weiss man wenig, später mehr,
dann wird das Hirn bald wieder leer.
Es kommt, wie´s kommt, so ist das Leben,
da hilft kein Sträuben und kein Streben.
…. Erst steigt man auf, dann steigt man ab,
zum Glück nie tiefer als ins Grab.
Es kommt, wie´s kommt, so ist das Leben,
da hilft kein Sträuben und kein Streben.
Silesio

Menschen sind oft kalt und grausam,
denn sie brauchen meist 'nen Depp -
einen, den sie stets beschmutzen,
eben halt so’n dummen Sepp.

Einen, der beständig Schuld hat,
ganz egal, was auch passiert;
den man gnadenlos besudelt
und mit Lügen attackiert.

Einen, dem man alles anhängt,
auch wenn er es gar nicht war,
einen, der im Grunde nett ist,
doch ihn hinstellt als Gefahr.

Gäb’ es nicht solch' arme Seelen
wär’s für viele echt ein Schock.
Denn was wären viele Schwätzer
ohne einen Sündenbock?

©Norbert van Tiggelen

Ein düsterer saurer regen;

gesang der möwen von fern her murmelnd
ein tiefes wispern in den büschen des windes
verschwommener ruf des lichts über der stadt
der gesang des nachtigalls seufzt in wehmut

ein donnerknall und das aufscheuchen der krähen
ein vertrockneter olivenbaum ragt in die mittagsstunde
die drachen davids wie wellen der schreckensherrschaft
dornige zweige knistern im wind wie zerbrochene knochen

gesang und feuer in die dünen der stille schnatternd
und der wortkarge trockene boden ertrinkt in rotem wein
des nachtigalls gesang der ruf des muezzins verstummt
ich lausche besonnen dem geschrei der weissen tauben

einen langen satz spricht der falsche prophet der götter
er spricht oft im schlaf einen zauberspruch aus dem buch
ein gemisch aus eitrigem und fein zermahlenen knochen
sein atem steigt empor aus dem sinn und davon stürzend…

der fluss der verdammten schillerndes blutrotes wasser
frieden und krieg eins in einem ergibt zuweilen keinen sinn
aber so heuchlerisch sind die worte des falschen propheten
wie feuer- und wasser die zugleich ausgesprochen werden

jüngstens vertraute der dichter moses du sollst nicht töten
und schrieb die nachrichten nieder wahrhaftig wie epitaphe
wie die alten götter tyrannische selbstverliebte despoten
selbst manche gotteslästerer schweigen vor ihnen stumm

an jenem morgen, wehen demokratische winde
der himmel entrollt sich wieder und es regnet säure
sehe diese der wolken verbergen die freiheit in sich
der tyrann wäscht sich die hand und singt aus dem alten testament ein triumphgesang ..

…wahrend geruch und rauch von etwas verbranntem
das verkohlt aber noch schwelt über der landschaft schwebt-
-verliert sich stechende erinnerung und duft der des todes
und der falsche prophet wahrhaft so hinterlistig und genau berechnend steigt auf, ist scharf und vernichtend
123 und alles ist verwischt….


Der stille Poet