Gedichte über Tiere - Seite 275

Little

Der Enkel musst' zuhause bleiben,
In Quarantäne seine Klasse.
Deshalb konnt' er auf WhatsAppp schreiben,
Dass Schnee zu Kugeln er will fassen,
Die er nun formt, um seinen Hasen,
Den Little, daran lecken zu lassen.
Schneeweiß die Dächer, viele Straßen,
Er will ein Herz sich deshalb fassen,
Geht mit dem Hasenkind hinaus,
Da toben sie sich mächtig aus.

Das Tierchen spürt des Enkels Freude,
Schlägt Haken in der weißen Pracht:
Bei Schneefall und Glockengeläute
Ist der Spieltrieb bei ihm erwacht.
Wie schön, die Flocken jetzt zu fangen
Und auf den Jungen zuzurennen,
Wo Weißpolster am Hause prangen,
Wie sie der Little konnt' nicht kennen,
Denn jahrelang blieb's nur Idee –
Der Winter und gefallener Schnee...


©Hans Hartmut Karg
2020

*

Es war einmal ein Regenwurm,
der baute sich 'nen Regenturm.
Man sah ihn darin hocken,
denn darin war es trocken.

Da kam 'ne Amsel angehüpft,
das Dach des Turms kurz angelüpft.
Was machst Du in dem Regenturm?
Mach zu das Dach, es kommt 'nen Sturm!

Die Amsel meint, Du spinnst ja wohl!
Denkst Du vielleicht, ich bin so hohl?
Ich wett' mit Dir um all' mein Geld,
dass hier heut' nicht ein Tropfen fällt.

Der Wurm schlägt ein und meint dazu,
falls ich gewinn' lass uns in Ruh'.
Frisst uns nicht auf, kein einz'ges Stück,
fliegst flugs davon, kommst nie zurück.

Die Amsel lacht, okay, mein Freund,
doch hab ich Glück, wird aufgeräumt.
Ich fress' mich durch die Grünanlage,
das wird ein Spaß, ein Festgelage.

Kein Wölkchen kreuzt das Firmament,
die Amsel meint, nicht rumgeflennt.
Wo soll's denn regnen, wo denn nur?
Der Wurm, er guckt ganz kurz zur Uhr.

Ganz plötzlich aus dem Boden schießt,
sich Wasser quer im Strahl ergießt.
Das Nass, es peitscht im Kreis herum,
die Amsel zuckt und guckt sehr dumm.

Der Wurm im Turm er lacht vor Wonne,
ach Amsel, guck' nicht nur zur Sonne,
denn auch der Mensch beherrscht den Regen,
für Garten, Baum und Gras ein Segen.

Der Regen endet, wie begonnen,
tja, Vogelvieh, ich hab' gewonnen.
Die Amsel nickt und fliegt empor,
die Würmer singen wie im Chor.

Ein Wurm, der mag ein Winzling sein,
nicht von Verstand, da er sehr klein.
Doch grad' die Kleinen zeigen uns,
Bescheidenheit ist eine Kunst.

Armes Schwein

Bist doch ein so schönes Tier
Deine rosafarbene Haut
So samtweich anzufühlen
Aber was machen Menschen nur mit dir
Wirst massenhaft gehalten aus Profitgier
Eingepfercht auf Spaltenböden in engen Ställen
Viel zu schnell fett gefüttert
Antibiotikagaben sind Routine

Siehst niemals Tageslicht
Kannst dich nicht mal so richtig suhlen
Hast eben kein Schweineleben
Wirst schnell zur Schlachtbank geführt
Alles nur, damit unsere Teller
Möglichst mit billigem Fleisch gut gefüllt
Und ebenso die Kassen der Profitgeier
Ach du armes Schwein

© Ingelore Jung
29.Dezember 2020