Gedichte über Tiere - Seite 180

ich sah die dunklen äuglein,
sie kamen mir ganz nah,
von meinem kleinen mäuslein.
ich kenn' es fast ein jahr.

es sass im grase lange
und äugte in das licht.
mir schien, es blickte bange,
doch mäuse weinen nicht.

und seine augen sannen,
als ahnten sie, was war.
flugs huschte es von dannen
und war nie wieder da.

ich werde es vermissen
mit seinem grossen mut,
denn es hat sterben müssen.
adieu, mäuslein. schlaf gut.


Copyright © Marmotier 2013


siehe dazu auch die gedichte "rasennager", "mein freund, die maus", "mäuse leben", "mäuse sterben", "lieber besuch", "mäuseabschied" und "nach alter mäusetradition".

Über leere Felder pfiff der Wind
und am Drachen hing so manches Kind.
Doch plötzlich wurde Halali geblasen,
das Alarmsignal für Fuchs und Hasen.
Hubertus-Fuchsjagd war ab Nachbarort,
doch nicht zum Jagen, nur als Sport.

Der letzte Hase, müde und stolz,
saß schon versteckt im Unterholz.
Auch der Fuchs lag längst im Bau
und verschlief die wilde Schau.
Von weitem kam ein langer Tross,
die Jury, Verpflegung und auch der Boss.

Viele Menschen, die meisten Frauen,
kamen geritten oder wollten nur schauen.
In edlen Kutschen kamen die gefahren,
die zu feige oder zu reich an Jahren.
Doch dann, eh ich ´s gesagt,
kam sie an die wilde Jagd.

Die Hufe wirbelten den Sand,
manch Reiterin war uns bekannt.
Die Jäger schwarz, der Fuchs trug rot,
das ist schon manches Hasen Tod.
Der Anblick von Frau und Pferd
war schon manche Sünde wert.

Wir sahen viele knackige Hintern,
die keinen Speck ansetzen beim Überwintern.
Dabei zitterten die Glieder längst,
bei so manchem wilden Hengst.
Um an ihr Tagesziel zu finden,
mussten alle die Schikane überwinden.

Eine stand direkt vorm Friedhofstor,
das kam mir etwas seltsam vor.
Doch soll man nicht das Schlimmste denken,
wenn andere ihre Pferde lenken.
Wer solchen Sport betreibt,
weiß auch, wie man sitzen bleibt.

Die Amazonen sprangen um Ehre und Geschenke,
die Männer rangen an der „Pferdetränke“.
Denn nicht für die Springertiere
gab ´s dort Sekt und Wein und Biere.
Gern hätt ich Bilder Euch gezeigt,
doch das hab ich total vergeigt.

Eh ich mich entschied, ob Dia oder digital,
warn sie schon weg, mit einem Mal.
Dieses Jahr, werd ich euch sagen,
sitz ich dann auch auf einem Wagen.
Ich lern die Großgemeinde kennen
und kann des Nachts viel besser pennen.

1999 © Wolf-Rüdiger Guthmann

Wo sind alle nur geblieben?
Geißenmutter zählt nur sieben,
sie ist sicher dass ihr acht
Zicklein hat der Storch gebracht.

Doch jetzt muss sie aus dem Haus,
sieht den Wolf da voller Graus.
Warnt drum ihre Kinderschar:
“Öffnet nicht“, das ist doch klar.

Isegrim, der denkt durchtrieben,
hol mir heut´ der Geißlein sieben.
Linkt die Jugend, trixt sie aus,
kommt so in das sich´re Haus.

Hat sie viel zu schnell geschluckt,
schläft, weil ihn der Magen druckt,
in der Stube drin im Eck,
Mutter kommt, sie kriegt nen Schreck.

Da alle jungen Zicklein fehlen,
tut sie ein Gedanke quälen.
Vor lauter Sorgen ist sie krank,
da springt wer aus dem Uhrenschrank.

Es ist das Zicklein Nummer acht,
der alte Wolf hat’s nicht bedacht.
Das zeigt gleich auf den Wolf im Eck,
die Mutter kriegt nochmal nen Schreck.

Sie holt ein Messer, das sauscharf,
weil man das ja im Märchen darf.
Dann schneidet sie, man wartet drauf,
hurtig Wölfchens Wampe auf.

Alle Geißlein sind am Leben,
so ist es im Märchen – eben.
Nur Isegrim, man recht vermutet,
der ist jämmerlich verblutet.