Gedichte über Sprachen - Seite 22

Ich schöpfe aus dem Quell
der alle Lebensflüsse speist
der den Weg des Menschen
von Anfang bis Ende weist

von quirliger Freude
vom tosenden Fallen
auf dem Wege des Heute
und des Morgen – und allen
Abzweigen, Umwegen, Irrungen
Untiefen, Wirbeln und Wirrungen

erzähle vom Plätschern der Langeweile
betrachte Erinnern und Zeiteneile
der Liebe Ströme, grundtiefes Hassen
das Vergehen von Hoffnung, die nicht zu fassen

verweile bei glitter-gleißendem Glanz
und vergesse darüber auch nicht ganz,
dass der Lebensfluss endet und sich ergießt
dem Meere der Endlichkeit stetig zufließt.
Nicht Kläger, nicht Richter
einfach nur D i c h t e r

Der Bock, es ist ein Turngerät,
auch manches Bier ward so bekannt,
beim Wild, das hier in Wäldern steht,
wird nur das Männchen so genannt.

Die Blume kann auch Bierschaum sein,
genau so gut der Hasenschwanz,
und ebenso der Duft vom Wein,
man nennt die Frau auch so beim Tanz.

Dosen sind nur Blechbehälter,
oder kleine Mengen Medizin,
ob man jung ist oder älter,
sie erfüllen ihren Sinn.

Eine Rose blüht im Garten,
doch steht davor ein Neu, ein Wind,
kann man Düfte nicht erwarten,
weil sie dann fehl am Platze sind.

Das Los ist nur ein Stück Papier,
mit dem man viel gewinnen kann,
doch steht ein Schweres mal Spalier,
verzagt sogar der stärkste Mann.

Wenn einer durch die Blume spricht,
könnte die Blüte Falschgeld sein,
man genieße dies mit Vorsicht,
und lässt sich besser nicht drauf ein.