Gedichte über das Schreiben - Seite 33

Der Poet schreibt wovon andere träumen. Die Realität schweigt dazu und genießt.

© Marcel Strömer
[Magdeburg, den 01.01.2020]

Nur ein paar Worte,
vielleicht wird daraus ein großes Werk,
weit über alle Grenzen hinaus,
ein Epos geschrieben im Morgengrau'n
vollendet das Heldengedicht im Abendrot.

Mit wahrer Kunst verdient man sein Brot,
denn, was aus dieser Feder entstammt,
und nicht ausgesprochen wird,
daraus wird Bronze, Silber, Platin und Gold,
drum schreibe und warte nicht bis zum Abendbrot.

12.09.2019 (Blake Lancaster)


Copyright © Blake Lancaster 2019

Wenn der helle Feuerball
Hinterm Horizont verschwindet
Und die Dämmerung beginnt
Und der Mond die Nacht verkündet,

Dann ergreife ich die Feder,
Und die Muse kommt zu mir,
Da erscheinen wie ein Wunder
Zeilen mir auf dem Papier.

Und sie sind von solcher Schönheit,
Und ich weiß es ganz genau:
Diese Zeilen muss ich teilen,
Ja, ich bitt dich, komm und schau!

Halten in den Worten dich
ganz nah von fern
wenn die Sterne fallen

Ich schicke eine Karte aus der Vergangenheit

Bin geblieben
von meinem Herz zur Realität ist es weit
Melancholie ist meine Art zu lieben

Du schickst eine Karte aus der Zukunft
Bist gegangen
Vielleicht war es Schicksal, vielleicht Vernunft

Versuchst du immer noch die Zeit zu fangen?

Beide Karten kommen nie an.
Nicht irgendwo, nicht irgendwann.
Die eine wiegt zu viel, die eine zu wenig.
Sagst, nichts hält ewig und frankierst die Karte,
Während ich auf meine schreibe: warte.