Gedichte über das Schicksal - Seite 67

Man redet die Probleme schön,
und hofft auf den Konsum.
Man macht Tam-Tam und viel Getön.
Die Wahl schafft keinen Boom.

"Am Horizont ein Silberstreif,
das stärkt den Binnenmarkt!"
Doch ich behaupte starr und steif:
"Das führt zum Herzinfarkt."

"Belebt wird auch die Konjunktur!"
Das überzeugt mich nicht.
Das hält im Grunde leider nur,
nicht das, was es verspricht.

Es boomt allein das Lügenwort.
In Lettern groß gedruckt.
Wir regeln alles und sofort,
was mich nicht weiter juckt.

Die Kneipe liegt bei mir ums Eck.
Man trinkt ein kleines Bier.
Man geht nur Freitag Abend weg.
Gezahlt wird mit Hartz vier.

Wir glauben an die Heldentaten,
und auch an den verlor'nen Sohn,
an Rindsroulade, Schweinebraten,
an Mindest- und an Hungerlohn.

Wir glauben an das Urvertrauen,
und an das Wörtchen chancengleich,
und an das Süppchen, das wir brauen,
an Suppenküchen, Himmelreich.

Wir glauben an die Macht der Worte,
an Milchkaffee und Haferbrei,
und auch an eine Himmelspforte,
und an den allerletzten Schrei.

Wir glauben an den Osterhasen,
ans Christkind, an den Weihnachtsmann,
an Kühe, die auf Weiden grasen,
an einen Herrscher und Tyrann.

Der Glaube ist ein weiches Kissen.
Er eckt nicht an, fällt nie zur Last.
Und besenrein ist sein Gewissen,
im Notfall wird er angepasst.