Gedichte über das Schicksal - Seite 303

Schlag ins Gesicht, bis der Wille bricht,
kein Zeichen von Liebe, nur unaufhaltsame Triebe.

Gewalt, die einst ein Kind erfuhr,
auf des Lebens Flur,
Erschütterung pur.

Immer auf der Suche nach Liebe,
spürbar ergreifende Hiebe,
was nur ohne sie bliebe.

So bin ich das Kind, das nach
Schlägen schreit,
bittet und bettelt,
innerlich befreit.

Was ist nur mit uns passiert,
wir waren doch nur Kind.
Bedürftige Wesen, deren Hunger nie gestillt,
unsere Tränen wurden eins mit dem Wind.

So wehten wir irrend umher,
von dem Einen zum Ander'n.
Uns're Füße müd' und schwer
vom endlosen wandern.

Um die Gier und den Hunger zu
versteh'n, dürfen wir uns als Kind
spielerisch entgegen geh'n.

Wissend, hinter all dem Spiel,
uns einander zu lieben, des
Lebens Freiheit und Ziel.

So schenk' ich dir eine Sonne,
nehm' dich in den Arm.
Bis deine Seele wieder strahlt,
dein Herz ist ganz warm.

Es ist so schön, das es dich gibt,
mein funkelnder Stern in tiefster Nacht.
All meine Liebe stets über dir wacht.

Wir sind, wie wir sind, im Herz
geblieben immer Kind.

Wo ist dieser Monat hin?
Schwupps und schon sind wir mitten im Jahr drin.
Was ist mit unserem Vorsätzen geschehen?
Man wollte doch verbessern unser Leben.

Geht es mir wirklich besser?

Nicht wirklich, denn von den guten Vorsätzen ist ja nichts geblieben.
Man müsste schon kämpfen, will man siegen.
Zum kämpfen fehlt mir aber die Lust.
Schieben tue ich nur Frust.

Mir scheint immer noch nichts zu gelingen.
Erfolge tue ich nicht erringen.
Egal in welcher Hinsicht.
Bis jetzt habe ich immer nur im Drüben gefischt.

Jetzt im neuen Jahr scheint es so weiter zu gehen.
Wozu ist man noch am Leben?
Noch fühle ich mich nicht neu geboren,
am liebsten wäre ich im letzten Jahr gestorben.

heillose welt
aus schmerz und leid.
hineingestellt
in einsamkeit.

wir tasten nur
und ahnen kaum
der fremden sterne ferne spur
im lebenstraum.

wir können schattenspiele sehn,
die flirren und ins nichts vergehn,
gebrochen in dem bann des ichs.
wir wissen nichts.

wie schimmel decken wir die erde,
dass immer neuer schimmel werde.

nichts hält uns, alles leidet hier,
wir selbst und auch das arme tier,
gequält von uns, da alles weint.
der mensch ist gar des menschen feind,

der rosen blüte nur ein schrei,
des herzens jammer einerlei.
ein jeder folgt dem eignen triebe,
wo uns allein das mitleid bliebe.


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