Gedichte über das Schicksal - Seite 283

Jeder muss sein Päckchen tragen,
das ist oft erschreckend schwer,
und man könnte lauthals klagen,
selten ist das Schicksal fair.

Meistens gibt es kein Entrinnen,
uns ereilt ein Missgeschick.
Ein 'nochmal von vorn beginnen',
bricht uns manchmal das Genick.

'Schürf und Wunden' wird es geben,
heftig wird uns zugesetzt.
Jeder wird gerupft im Leben,
keiner der sich glücklich schätzt.

Dennoch macht man gute Miene,
lächelt dabei lieb und nett,
denn man hat darin Routine,
selbst auf einem Krankenbett.

Jedes Leben wird entdecken,
seine Rechnung geht nicht auf,
und es ist kein Zuckerschlecken,
dennoch nimmt man das in Kauf.

Roman Herberth

Der Mann mit dem Skelettenstock,
was schaut er denn so dreiste?
Sein düst'res Kleid vom Altbarock,
geht über seine Leiste.

Am Hosenbund da baumelt was:
So kleine Lederbeutel.
Die Stiefelschäfte glänzen nass;
und windzerzaust sein Scheitel.

Er sitzt wie Aristoteles,
auf einem Felsgesteine.
Und denkt auch nichts verbotenes;
und gähnt nur ganz alleine.

Da geht verträumt des Wegs dahin,
mit ihrer sanften Herde:
die schlanke, blonde Schäferin;
und summt zu Mutter Erde.

Da hört der junge Tod sein Herz,
wie's klappernd schlägt am Knochen.
Es schlägt so schön, im Takt vorwärts,
als hätt' es Lust gerochen.

Die Schäferin grüßt gottverläßlich:
"Mit dir sei, ein langes Leben!"
Der junge Tod, er lächelt schwächlich;
und haucht nur: "Zu lange eben."

Dann holt er aus dem Lederbeutel,
nur einen silberreinen Stoff.
Nimmt einen Schluck, aus hölz'nern Seidel:
und lächelt fast, jugendlich straff.

Die Schäferin legt sich darnieder,
neben ihr der Hirtenhund.
Der junge Tod streckt seine Glieder,
flüstert: "Du bleibst lang gesund."

Am Horizont sinkt schon die Sonne,
da wacht die Schäferin erst auf.
Und stumm vorbei geht eine Nonne.
Sie kommt zurück vom Tageskauf.

Die Schäferin, sie schaut verwundert
und sieht zu ihren Schafen.
Die Schafe, noch sind's keine hundert;
und blicken blau verschlafen.

Die Schäferin tut sich erfrischen,
mit einem Blatt vom Baume.
Ein frisches Schaf blökt in den Büschen.
Die Schäferin nascht Pflaume.

Der junge Tod, er ist schon weiter,
muss schneidend seine Arbeit tun.
Er ist nun mal der Lebensschneider,
von Mensch und Maus und Blatt und Huhn.

Jetzt blökt es nochmal. Jung geboren.
Schäferin durchtrennt die Schnur.
Hundert Schafe und Amphoren -
Und Sand rinnt durch die Zeitenuhr.

Ammenmärchen lassen grüßen
und sie sind im Element.
Ihnen liegt man gern zu Füßen,
denn sie liegen voll im Trend.

Lügen kann sich jeder leisten,
an der Wahrheit wird gedreht.
Und sie werden sich erdreisten,
später werden sie konkret.

Sich ein Unding vorzumachen,
das gelingt nach kurzer Zeit.
Und 'das sich ins Fäustchen lachen'
führt am Ende doch nicht weit.

Routiniert wird man uns blenden,
heilig tut so mancher Schein.
Keiner kann das Übel wenden,
auf den Schwindel fällt man rein.

Roman Herberth