Gedichte über das Schicksal - Seite 165

“Die Sprache ist dem Menschen gegeben,
um seine Gedanken zu verbergen“
-Tayllerand-

Eigentlich passt es ja gar nicht zu mir
da ich sonst eher der zurückhaltende Typ bin
und mir zu viel Aufmerksamkeit fast unangenehm ist
aber dann lass ich mich doch dazu hinreißen
ein weiteres Gedicht einzustellen
weil ich einfach nicht widerstehen kann
wenn du mich mit deinem Lob überschüttest
das ich stets in aller Bescheidenheit zurückweise
um es im nächsten Moment voller Demut über mich ergehen zu lassen
und zu beteuern wie viel es mir bedeutet
ausgerechnet durch dich diese Anerkennung zu erfahren
wie es mich ebenso mit besonderem Stolz erfüllt
dass du dich seit Kurzem sogar in meinem Stil versuchst
und dabei auch schon einige recht vielversprechende Ansätze zeigst
was dich deutlich von all denen unterscheidet
die hier üblicherweise in schier übelster Weise Sprache missbrauchen
sie gedankenlos vernichten in schrankenlos schlichten Gedichten
anstatt ihre Zeit sinnvoll zu nutzen
und lieber mal ein gutes Buch zu lesen
obwohl die meisten von ihnen schon hoffnungslos überfordert wären
auch nur zu erkennen was das überhaupt ist – ein gutes Buch

Stein schlägt Schere,
Schere das Papier.
So ist es, bleibt es, wird es;
im Jetzt und im Hier.

So ist es mit Scheren
und so für Papier und Stein.
Das Gesetzt und nicht toll,
doch muss es wohl sein.

Papier kann sich wehren,
Schere - nix Stein.
So wenn den nicht umwickelt,
kämpft er allein.

Schnipp schnapp – Papier ab;
und eben das war es.
Scheroptionen gar Mangel
und öfters wohl rares.

Ist gleichsam ein Spiel nur,
drum Ernst kennst du pur?!
Zerhaue die Papiere,
umwick’le – toujour.

Er war ein derber Kerl, der feine Herr,
er machte den Sklaven das Leben schwer..
Der Sklaventreiber liebte geschundene Leiber.
Die Peitsche, sein Lieblingsspielzeug, immer in der Hand.
Und kamen sie nach fünf Monaten an Land,
vergnügte sich der Schänder mit ordinären Weibern,
in schmuddeligen Hinterzimmern, in der Bar, am Strand.

Die Sklaven waren Seeräuber, Straßenräuber und Mörder.
Angeklagt wegen Hochverrat,
als Ersatz für Todesstrafe, gab's die Galeerenstrafe, für ihre Untat.
Als lebenslängliche Häftlinge, geschahen unheimliche Dinge,
versank die Galeere, gab es für die Sklaven keine Rettungsringe.
Wurden bürgerlich für tot erklärt, wurden entehrt.
Der Sklaventreiber hat alle Rechte,
die quälend unmenschlichen Schreie man überhörte.
Bei Antritt der Strafe wurden die Sklaven versehen mit Brandzeichen,
eiserne Beinketten waren stetige Wegbegleiter, konnten nicht weichen.
Kam einer durch die Peitsche oder durch Malariafieber zu Tode,
es störte keinen.
Es klingt makaber, man brauchte keinen Quacksalber,
brauchte keinen Totengräber,
die Leichen flogen über Bord,
ohne Gebet, den Haien zum Fraß, schnell waren sie fort.
Er war der ungekrönte Antreiber, der Sklaventreiber.

Mitunter bist du eingesunken,
fast in der Lebensflut ertrunken.
„Wie kam ich nur in dieses Loch?
Bitte- bitte, helft mir doch!“

Bedenke nun, du bist allein.
Was nützt dir dann so lautes Schrei´n?
Du wirst damit nur Kraft vergeuden ,
um altersschwach schnell hinzuscheiden.

Mitunter kannst du grad allein
aus dem Milchtopf dich befrein.
Keine Riesen, keine Elfen
müssen dir dann weiterhelfen.

Entweder nutzt du deinen Kopf.
wo Haar sich sträubt gerad zum Zopf.
Du wirst dann auf Münchhausenart
bewirken deinen neuen Start.

Oder wie ein Fröschlein schwenke
selbst ein untauglich Gelenke,
und du sagst dann wie Old Luther:
„Hier stehe ich, und zwar auf Butter!“

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