Gedichte über das Schicksal (Seite 164)

Viell vorgenommen

Ich habe mir viel vorgenommen,
doch ob es 'hinhaut', weiß man nie.
Nicht immer bin ich weit gekommen,
denn es gibt keine Garantie.

Ich sehe die erwünschten Zeichen,
vor meinem Auge schwebt ein Ziel.
Das will ich unbedingt erreichen,
doch mir fehlt Wasser unterm Kiel.

Ich setze dann auf eine Karte,
vielleicht wird das die Lösung sein.
Doch was ich mir davon erwarte,
das bringt mir nur den Trostpreis ein.

'Beim nächsten Mal wird es gelingen',
spricht meine Hoffnung, die mich trägt,
das wird mir die Erfüllung bringen,
denn sie ist äußerst ausgeprägt.

Heimat

Schwepnitz - du schönes Wort,
Schwepnitz - du schöner Ort.
So viele sind gegangen,
die so an dir gehangen.
In manchen stillen Stunden,
da weinen Seelenwunden
all jener, die dich lieben
und trotzdem nicht geblieben.
Auf deinen bunten Wiesen,
sie ihre Träume ließen.
In deinen klaren Bächen
sich ihre Tränen brechen.
In deinen grünen Wäldern,
auf deinen weiten Feldern,
da blieben ihre Seelen,
die sich von nun an quälen.
Denn Heimat, die ist dort
bei diesem schönen Wort!

(Ilka Berikhan)
phantasie-garten.com

Titanic

Einst gebaut aus dickem Eisen
galtest kurz als unsinkbar
als du dann auf erster Reise
die auch deine letzte war
du dann diesen Eisberg rammtest
der auf falschem Kurse lag
warst auch noch zu schnell gefahren
doch die fahrt ging in den Tod
Menschen muss man es ankreiden
die nicht wachsam genug warn
so geht es auch vielen Menschen
die da meinen ewig zu sein
die vergeuden dann ihr leben
ohne einmal richtig
glücklich gewesen zu sein

Uns sticht der Hafer

Man lügt uns an, und führt uns hinters Licht.
Wir tappen in die Falle mit Vergnügen.
Wir freuen uns, weil uns der Hafer sticht.
Und deshalb werden wir uns gerne fügen.

Wir sind naiv, weil wir ans Gute glauben.
Man haut uns nämlich heftig übers Ohr.
Wir lassen uns die Zuversicht nicht rauben.
Und jede Klugheit lässt man außen vor.

Es wird sich unser Handeln nicht bewähren.
Man nimmt uns aus wie eine Weihnachtsgans.
Man wird uns später federn, vorher teeren.
Wir hoffen ganz umsonst auf Toleranz.

Man kann mit uns ganz leicht ein Spielchen treiben.
Denn auf den Schwindel fallen wir meist rein.
Die Bosheit wird sich ihre Hände reiben.
Das wird uns leider keine Lehre sein.

Die Endlichkeit

Es kommt die wachsende Zeit,
da sichtbares Wissen jedem Tür und Tor öffnet
und jeder sterblichen Bitte bereitwillig Auskunft erteilt;
Geprüft stehen dann die Hüter aus dem Richtwinkel des Diesseits,
der brennenden Moral, des verdoppelten Zorns;
Verächtlich blicken sie auf uns erbärmliche Geschöpfe,
die wir demütig unsere Schwächen täglich mahnend zu erinnern versuchen.

Trotz Anzeichen von neuem Bewusstsein mit einer stets wandelbaren Logik,
aus der die Bilder vergangener Tage analysiert und ausgewertet,
und für die Zukunft neu berechnet werden, wird jene besagte Stunde kommen,
wie das Ende des Buches, wo es keine schlüssigen Erklärungen mehr gibt.
Der aus Reagenzgläsern getrunkene Geist wird wie ein milchiges Sternenband
den Sinn durchstreifen, das wie am Nachthimmel gezogen wirkt,
Stück für Stück, um die gesamte Welt zu erobern.

Schon bald wird er wachen, über alles was sich Leben nennt,
tonlos, lichtundurchlässig, vielleicht in sich schemenhaft,
definitiv mächtig aber wie ein schwarzer Nachtschatten der Tunturis,
der die einsamen Täler, die Dörfer, die Torfhütten kühlend belegt,
der mit einem einzig kalten Hauch Tod und Verderben bringt,
als Sternenlichtglanzwortvollender, als Herrscher über die herzloseste Zeit
aller Zeiten – die der schleichenden Endlichkeit.

© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 18.10.2016

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