Gedichte über das Schicksal - Seite 109

Die geschwärzte Stunde,
die aus Flimmern und Rauschen,
den Vorhof bis Endpunkt im Kampf weitet,
mit dem Begehren das blutarme Wesen
bleichsüchtig in Düsternis zu tauchen,
knotet die Schuldbücher auf,
um ihre Ansprüche auf Entschädigung
nachdrücklich geltend zu machen,
schüttet die gesetzten Schreiben,
aus dem Buch der 7 Siegel,
pechverklebte Formeln und Tabellen,
stößt Todesfurcht und Lebenslust
in den Abgrund der Ewigkeit,
löst letzte Wehen aus,
öffnet Blut, Hirn und Schranke zum Geist,
schickt apokalyptische Reiter,
verlegt die Höhe unter Grasnarbe,
während all die Glückssterne,
wie springende Hände auf Pianoforte,
auf Untergang und Verfall herunterprasseln.


© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 30.05.2016)

Alle Rechte vorbehalten, besonders das Recht auf Vervielfältigung und Verbreitung, sowie Übersetzung. Kein Teil des Textes darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors reproduziert oder verarbeitet werden

Man hatte sich einst viel zu sagen.
Jetzt schweigt man sich viel lieber aus.
Ganz höflich ist zwar das Betragen,
doch auf der Leber rennt die Laus.

Man hatte früher große Pläne
und zog bewusst an einem Strang.
Jetzt geht so manche Kullerträne
ganz unverhohlen ihren Gang.

Man hat sich häufig in der Wolle,
der Zweisamkeit ergeht es schlecht.
Verloren wird die Selbstkontrolle,
und keiner machts dem andren Recht.

Die große Liebe eingegangen.
Der Zahn der Zeit hat sie besiegt.
Vergessen hat man das Verlangen,
weil uns nichts mehr am andren liegt.

Roman Herberth

Hager und mager, so geht er spazieren,
der dunkele Mann, mit ledernen Hut;
und muss die Seelen, zum Acheron führen.

Es kann schon passieren, das er sich vertut,
das sich die Seelen, kurz nur verlieren,
bis sie ihn wieder finden, den Lebensmut.

Dann wäre da noch, die goldene Sense,
mit ihren Kerben, für Leben und Tod.
Nur der Dunkele weiß, die magische Grenze.

Es ist seine Pflicht. Sein tägliches Brot;
und nimmt sie mit, in flüchtiger Gänze,
die fliegenden Geister. Er ist der Pilot.

Er sitzt an Betten, mit Laken so weiß;
und lächelt schon wissend, um den Preis.
Um diesen Preis der Ewigkeit.

So wird genagt, am losen Zahn der Zeit,
bis sich das Alter: runzelt und faltet.
Das er es dann weiter gestaltet.

Wird seine Sense, einmal nur kleiner,
dann bleibt der Himmel, kurz lächelnd stehen.
Und der Dunkele grinst, wie ein Zigeuner.

Hinterm Regenbogen wird man sie sehen,
alle Seelen, als liebende Streuner,
bis sie dann zurück, ins weltliche gehen.

Wir machen Fehler, meist die gleichen,
denn darauf sind wir voll geeicht.
Auch neue können sich einschleichen,
ganz selten dass sich einer schleicht.

Den Fehlgriff wird man sich oft leisten,
für alles Wahre sind wir blind.
Und so wie uns ergehts den meisten,
und häufig sind wir durch den Wind.

Ein Lapsus ist sehr schnell geschehen.
Im Nachhinein wird er erkannt.
Es ist zu spät zum 'In sich zu gehen',
wir sehen vieles doch kein Land.

Nicht alles was wir praktizieren,
ist lupenrein und unbefleckt.
Wir können eines garantieren,
wir sind zuweilen inkorrekt.

Das eine aber stimmt versöhnlich,
(und viele stimmen mir da bei),
denn eines ist nicht ungewöhnlich,
von uns ist keiner fehlerfrei.

Roman Herberth

Das Nagelneue wird veralten.
Was man für unumstößlich hielt,
das kann sich nicht mehr voll entfalten,
weil es von nun an nicht mehr gilt.

Das Schnurgerade wird sich krümmen,
und das bedingt der Lauf der Zeit.
Die Richtung wird nicht länger stimmen,
dem Untergang ist sie geweiht.

Ein Alptraum wird uns Sorgen machen.
Ein Trugschluss hält, was er verspricht.
Man kann sich nicht ins Fäustchen lachen,
es mangelt uns an Übersicht.

Kein Streitgespräch wird ewig währen,
denn immer folgt ein Schulterschluss,
das lässt sich zwar nicht leicht erklären,
am Ende endet der Verdruss.

Was einst gelang, wird nicht mehr glücken,
und was zu viel war, reicht nicht aus.
Das 'Sich mit fremden Federn schmücken'
stößt nur vereinzelt auf Applaus.

Roman Herberth