Gedichte über Natur - Seite 197

Regentropfen tränen über Glas,
am Himmel ächzen dunkle Wolken,
müde von der Last,
zu lange nicht gemolken

Lichter doppeln sich bereits
in Spiegeln auf den Straßen
Es nieselt sacht, saugt wie ein Schwamm
den Staub von trock´nen Tagen

Dürre Astgerippe recken
aufwärts brechend ihre Zweige
Saharastaubgeschmeide
rückten manchem Stamm zu Leibe

Dann beginnt es und die Welt
legt ab den Hitzefluch
Hilfsgesuch betätigt,
donnert Wolkenbruch

Ich hör´s auf den Asphalt
aufschlagen, trommeln auf dem Dach,
es füllt manch´ halb verdorrten Magen,
ohne wenn und ach

Es rinnt in Strömen von der Scheibe
Garnicht leise
singt´s eine
zauberhafte Weise

(C) Lars Abel

Geregnet hat es zwischendurch
mein Poetenheft war nass,
die Blumen haben sich erholt
und gefüllt ist unser Fass.

Oleander braucht viel Wasser,
dazu noch saure Erden,
damit er wächst in Einsamkeit
und viele Blüten werden.

Das Schönste ohne großes Mühen,
sind immer noch im Gartenland,
die Blumen die prächtig blühen,
obwohl sie völlig unbekannt.

Vögel schleppen von weit her,
im Schnabel oder im Gefieder,
Pollen, Samen und noch mehr,
singen sie im Strauch die Lieder.

Manche es wie die Liebe macht,
ohne Samen oder eine Bohne
wächst plötzlich über Nacht
die schönste Kaiserkrone.

Agaven wieder überraschen,
weil sie jahrelang nur Blätter neigen,
und bei der richtigen Witterung
den langen Blütenstengel zeigen.

Mittagsblumen schlafen lange,
denn sie brauchen Sonne.
Öffnen sie die Blütenzange,
sind sie eine Wonne.

07.09.2015 © Wolf-Rüdiger Guthmann

Hier lernt man Geduld.
In jedem Schmetterlingspark,
verspielte Stille.


Kleiner Eisvogel,
deiner Tarnung Fantasie
selbst für Raubvögel.


Gespräch am Holztisch:
Nur Niemandsland und Natur.
Lernt einmal Stille.


Die alte Kiefer,
unweit der Holzbrücke.
Bier und Fischbrötchen.


Unter dem Blau -
Geschwader von Wildgänsen.
Die Brücke nach Polen.


Camping mit Geschmack
heißt improvisieren.
Einen Tag wild sein.


Tauben auf dem Draht,
schaun zum Spiritusfeuer.
Kopf unter Flügel.



Libellenpause,
wenn sich Insektenflügler,
auf Scheiben fläzen.


Verstecktes Gehöft -
Vor allem der Hund Kruppka.
Hier gibt man Geld aus.


Zahnlose Götter.
Ihr Handwerkelnden Frauen.
Das Alter zeigt Biss.

Bald wird der Winter kommen,
mit seiner weißen Pracht.
Wir haben es vernommen;
und eh wir es gedacht,
geht es zur Schneeballschlacht.

Die Vögel schon im Süden;
und wir im warmen Pelz.
Und will ein Sturm auch wüten,
macht Gänsehaut dem Fels.
Dann lachen wir darüber;
und bauen Schneemannbrüder.

Die Sterne funkeln schön,
auf glitzernden Eiszapfen.
Schneeweiß sind all die Höhn.
Wir naschen bunte Krapfen,
im Winter Flockenweiß.
Schon lächelt auch Herr Zeus.

Wir nehmen Skier und Schlitten
und unsern Hund auch mit.
Wir stampfen mit den Schritten,
denn Kälte hält uns fit.
Der Winter darf still schneien,
das wir uns darauf freuen.

Schwarzgrau ziehen Wolkentürme,
bepackt mit Regen übers Land,
Helfer sind`s, vom Herrn der Stürme,
Schlechtwetterboten auch genannt.

Die am Himmel sich erheben,
sich protzig zeigen, voller Macht,
oft erschrecken alles Leben,
und wenden, Tageslicht in Nacht.

Ohne Rücksicht, ohne Hemmung,
lassen sie den Regen gießen,
Katastrophen, Überschwemmung,
ist der Hit, den sie genießen.

Vielleicht ist es auch ihre Wut,
weil der Mensch die Erde schändet,
sie finden, Reinigung tut gut,
Zeit, das sich das Blatt mal wendet.

Trotzdem sind die Wolkenmauern,
gewiss kein Schrecken der Natur,
sie sind Segen für die Bauern,
und für das Wachstum in der Flur.

© Horst Rehmann