Gedichte Über Nacht - Seite 9

Sie trank das soundsovielte Glas Wein.
Stimmen hüllten sie ganz ein
und ihr Lied - das von der Liebe.

Sie sang es; spürte sich selbst nicht,
als ob sie starb im blauen Licht -
und was von ihm ihr immer bliebe.

Matrosen murrten. Manche brüllen.
Sie will nur ihre Sehnsucht stillen:
sang ganz für sich allein - und ihn.

Ein Kerl zerrte sie von der Bühne,
mit Kopfschütteln, zorniger Miene.
Sie ließ sich nicht so einfach ziehn.

...Stand da, befreit aus groben Händen.
> Mein Lied, < rief sie > wird niemals enden! <
Urplötzlich war es still im Rauch.

Die Alten, Jungen standen wankend,
da vor der Bühne - nicht mehr zankend.
Sie starrten - wunderten sich auch.

Nun hob sich an das schönste Singen:
ein dünnes, zerbrechliches Klingen -
direkt hinein in Leib und Seele.

Die alte Frau sang um ihr Leben
und doch ganz leise noch, soeben.
Dann schwieg das Zittern ihrer Kehle.

Sie war nie Nachtclub-Sängerin.
Doch zog es sie zur Bühne hin,
nach vier, fünf Gläser roten Wein.

Das Lied, das sie einst für ihn schrieb:
es rauschte, stürmte...bis es blieb
und letztlich tief in ihr versank.

In Nächten, hier, am alten Hafen,
konnte erschöpft sie nachher schlafen,
wenn sie auf ihre Liebe trank.

*

Im Irgendwann sieht sie ihn wieder:
in ihr das eine Lied der Lieder.
Dann weht ein leichter Wind vom Meer
das Schiff vom Grund hinauf - und her.


(c) Ralph Bruse

Glück, wenn man so will


Er sitzt im Staub am Wegesrand,
den Rucksack zu den Füßen.
Die Thermoskanne in der Hand
trinkt er vom schwarzen Süssen.

Der Kaffee rinnt ihm kalt zu Magen.
Er trinkt ihn gern so mit Bedacht.
Sieht auf, zum Himmel, ohne Klagen,
wo es schon dämmert in die Nacht.


Damals:
An jenem Morgen, als er rief
und keine Antwort zu ihm drang,
fand er am Frühstückstisch den Brief,
der ihm die Luft zum Atmen nahm.

Dann schluckte er den Kummer fort;
versank auch oft in Selbstmitleid -
verließ den altvertrauten Ort
und mit ihm die Vergangenheit.


2.
Bei Mondeshelle zieht er weiter.
Die nächste Ortschaft liegt so fern.
Zufriedenheit ist sein Begleiter,
abseits von Smog und Straßenlärm.

Die Leichtigkeit, die ihn hier trägt,
enthebt ihn aller Sorgen.
Kein Überfluss, nach dem er strebt.
Er lebt heute - nicht im Morgen.

Die Sonne lockt ihn in den Tag
und Freisein füllt die Sinne:
Geruch von Kindheit, den er mag...
Ergriffen hält er inne.


(c) Ingrid Bezold & Ralph Bruse

Die Brücke


Beim zehnten Glockenschlag zur Nacht,
schloss er das hohe Kirchentor -
vernahm, daß jemand leise lacht:
dicht hinter ihm, oder davor.

Da draußen war es auch kaum heller,
als im finstersten Nebelwald.
Er sah sich um und ging dann schneller:
frierend, denn es war lausigkalt.

...Kein Lachen mehr - doch Flüsterstimmen,
durchdrangen seine dumpfen Schritte.
Er sah nur bleiche Nässe glimmen
in Ölpfützen zur Straßenmitte.

...Aber kein Mensch sonst, weit und breit.
Alle Leute gingen schlafen.
Die Lichter fielen in die Zeit -
auch die, im Kohle-Hafen.

Den Holzdamm unter seinen Füßen,
lief der Mann bis ganz zum Ende -
und sprach, als wolle er wen grüßen;
hob Arme in die Luft - die Hände.

Sie stand der Brücke gegenüber,
mit langem wehend nassem Haar.
Die Sicht wurde nur immer trüber,
doch sie erschien ihm tröstlich wahr...

Er holte sie auf seine Seite,
in das einsamste Hafenlicht,
das in schwach funkelnder Weite
keinen Schein zerbricht.

Im Morgendämmern erst verweht:
ihr Flüstern, wenn er zögernd geht.


(c) Ralph Bruse