Gedichte Über Nacht - Seite 10

Die Einsamen


Abends - meist zu später Stunde
geht er müde für sich hin;
taumelt einsam seine Runde,
ohne Ziel und ohne Sinn.

Nur dort, am Haus der Malerin
bleibt er öfter stehen,
blickt versonnen zu ihr hin,
wenn kalt die Winde wehen.

Warum sieht er sie niemals malen?
Sie sitzt nur träumend da.
Leidet sie dort etwa Qualen:
all ihren Bildern nah?

Er sieht auch niemals ihr Gesicht...
Mit Basthut hockt sie stumm
im Korbstuhl bei gedämpftem Licht
und schaut sich keinmal um.

So geht er weiter seine Runde;
wagt nicht, ein Wort zu sagen;
bleibt später wach so manche Stunde,
den Kopf gefüllt mit Fragen.

Heut´ abend war er wieder dort.
Fand sie jedoch nicht mehr.
Auch alle Bilder waren fort.
Ihr kleines Zimmer: trostlos leer.

Er sucht sie in der großen Stadt
in Nächten und bei Tag.
Bald ahnend, daß sie lebensmatt
wohl längst begraben lag...

2.
Es war in jenem Januar,
zu dustrer, bitterkalter Zeit...
Bedeckt von Reif das krause Haar
streckt er die Arme weit.

Er saß in frisch gefall´nem Schnee
auf einem kahlen, weiten Feld;
blickte hinauf, in klarste Höh
und nicht auf seine Welt...

Da! - jene stumme Malerin
sah er am Feldrand sitzen...
Sie winkte lächelnd nebenhin
aus hunderten von Blitzen -
bis er sie endgültig verlor
und aus tiefster Seele klagt:
> Hätte ich nur ein Wort gesagt! <


(c) Ralph Bruse

Wo ist der Ort;
Den nur der Geist berührt,
Zu dem die Schwelle
Durch die man fort
Schritt von der Stelle
Führt?

Wo das Gehöft
Anderer Welten
Mit Dingen blufft
Die hier nicht gelten?

Ist dies der Ort der Toten;
Den Lebenden verboten?
Der Blume letzter Garten,
In dem die Gärtner warten?

Es ist der Ort des Traumes;
Kein Leib jemals ermisst
Die Weite jenes Raumes,
In der man sich vergisst.

Zwei alte Frauen tratschen leise
ihr immer altes Lied.
Ein Mann führt seinen Hund im Kreise -
beide schwach und müd´.

Der Bettler findet seine Bank;
schnarcht bald verboten laut.
Ein Mädchen huscht am Teich entlang,
aus dem der Mond nach oben schaut.

Enten sammeln sich zur Ruh´
am dürren Pfahlholzhaus.
Und da, der Träumer, sieht noch zu
und atmet ruhig aus.

Das Schwanenpaar kommt nicht herbei -
es bleibt verborgen wieder.
Dann - mit dem letzten Vogelschrei
sinken reihum Hälse nieder.

Auch im Gestrüpp - das zarte Munkeln,
weht dahin, im großen Dunkeln.



(c) Ralph Bruse

Am morschen Giebel jagen Spatzen
und Schwalben pfeilschnell surrend hin.
Vom Wald, das Knarren, leise Kratzen,
genügen sich ganz ohne Sinn.

Im Winter ruht das Haus verlassen.
Doch nun wehn warme Winde.
Die Rehmutter zupft Gräsermassen,
beäugt vom scheuen Kinde.

Am Abend wühlen Borstenschweine
um´s Haus, im wilden Garten -
im Wohlsein niemals ganz alleine,
weil bald schon and´re Gäste warten.

Fuchs, Kauz und Eule sind gekommen
zum alten, krummen Apfelbaum.
Dann fällt die Sommernacht benommen
in einen kurzen, kühlen Traum.

*

Im Dunkeln fand ein Mann das Haus...
Verschlief die Zeit ein gutes Stück.
Als er spätmorgens trat hinaus...
In endlos weißes Sonnenlicht:
verschmutzt die Kleider, das Gesicht -
da weinte er vor Glück.



(c) Ralph Bruse

Am Abend flimmert Lothars´ Glotze.
Das muß ja auch mal sein.
Dann sitzt er beinah wie zum Trotze
alleine da, bei Chips und Wein.

Der Reisser-Krimi steht bevor.
Er flitzt noch schnell zum Klo.
Zurück, im Sessel, ist er Ohr,
was denn so los ist, anderswo.

Die Nachrichten war´n auch schon schlimmer.
Da Krieg, Stunk da. Lass stecken.
Das Wetter noch: besser wird´s nimmer.
Nur Regen, Regen, ums Verrecken.

Sch.....Werbung...Fast ´ne Viertelstunde!
Da juckt ihm schon die Haut.
Er dreht halt noch ´ne Pinkelrunde;
fletzt sich im Sessel. Der knarrt laut.

Den Sessel mag er mehr, als alles
in seiner Rumpelbude.
Da döst er, träumt im Fall des Falles
sich raus, nach Buxtehude...

Von Trudi träumt er öfter mal.
Die hatte er arg lieb.
Nur leider war er ihr egal.
Bald zog er weg. Sie blieb.

Sein Buxtehude ist zu fern.
Da reicht die knappe Kohle nicht.
...Dann wenigstens den Krimi - gern.
Doch der kommt nicht in Sicht.

Stattdessen klopft es an der Tür.
Klara steht da, mit Pott und...Suppe?
Die fehlt ihm grad noch im Revier:
eine von der Hektik-Truppe.

Obwohl...dem Reisbrei da, im Topf
kann er nicht widerstehen.
Drum nickt er mucksstill mit dem Kopf
und lässt sie vorbeiwehen.

Später, zur Nacht, war´s auch ganz nett:
pappsatt - und nicht allein im Bett.


(c) Ralph Bruse