Gedichte über Lustiges - Seite 746

Der Froschkönig sich freut,
lächelt an - alle Leut.
Grinst über alle Backen,
er hat wohl irre Spacken.
Quackt fröhlich seine Leier:
„Sie kommt zu meiner Feier!“

Der Froschkönig ist ein dummer Hund,
sone Vorfreude ist ungesund.
Sie hatte von „vielleicht“ gesprochen,
es ist ihm nicht ins Ohr gekrochen.
Aber es ist schön zu sehen,
wie er sich so toll freut.
Das finden auch alle Leut,
die an ihm vorübergehen.

Erfüllung und Wunschtraum.
Es wäre ihm zu gönnen -
drücken wir ihm die Daum´.
Hoffentlich kann sie können.


Belix Bahei
belixbahei@hotmail.com

Einstmals begab sich auf die Pirsch,
nach einem kapitalen Hirsch,
mit seinem Gewehr ein Jägersmann.
Langsam und leise schleicht er voran.

Wie er dann stand
am Waldesrand,
hat er leider nicht vernommen,
wie von hinten sind gekommen,
des Hirsches allmächtige Stangen,
die in der Kleidung sich verfangen.
Er fühlt sich plötzlich angehoben,
ist schnell dann durch die Luft geflogen,
fand sich wieder, man glaubt es kaum,
ganz oben, hoch auf einem Baum.
Wie er so auf dem Aste sitzt,
hat mächtig er vor Angst geschwitzt.

Erleichtert hat er dann gelacht,
als früh am Morgen er erwacht,
dass alles das, was ihm geschah,
gottseidank ein Traum nur war.

Seit nunmehr circa zwölf Jahren, fast jährlich,
war ich zu Besuch bei den Truden - ehrlich.
Anfangs von einer Frau mitgeschleift,
doch inzwischen älter und gereift,
entstand bei mir ein TrudenTrieb,
der nicht ganz ohne Folgen blieb.

Damals, in meiner Sitzreihe, aufgeregt gespannt,
wurde ich von sichtlicher Nervosität übermannt,
als eine Gruppe exquisite gekleideter Damen
nacheinander, im Gänsemarsch, auf die Bühne kamen.

Diese Damen trommelten wild, laut und stark
in meinen Leib einen vibrierenden Ton.
Vor allem Erna, mit ihrer süßfrechen Art,
fand ich von Anfang an so hinreißend apart.
Empfand sie auch als erotische Person
und verliebte mich früh in ihre Beine schon.

So gingen viele Jahre ins Land,
ich die Truden immer besser fand.
Jedoch erschrocken höre ich nun:
Die Truden wollen es nicht mehr tun.
Höre, die Truden soll es nicht mehr geben.
Wie bittschön soll ich denn jetzt weiterleben?

Oder stimmt es, dass sie nun im All schweben?
Sich schwerelos drehn, dort droben, bei Major Tomm.
Ich frage mich nur: „Wie soll ich denn da hinkomm?“

Ich brauche seelische Begleitung bei der Trauer,
denn es ist ja für immer, von ewiger Dauer.



belixbahei@hotmail.com

Einer schwäbische Hausfrau aus Reutlingen
wollten keine Spätzle gelingen.
Bevor sie nun ständig am Hudeln
servierte sie „nackete“ Nudeln.
Ihr Mann kann ein Lied davon singen.

Die Oma, sie kam von der Alb,
verstand die Enkelin nur halb
Ohne zu Hudeln
macht sie Spätzle statt Nudeln
nur spart die das Fleisch von dem Kalb

Einem Bauern vom Schwarzwaldgrund
verstarb erst kürzlich der Hund.
Er war nicht bescheuert
hat ihn nicht erneuert
bellt selbst nun ab dieser Stund´

Die Gelbfüßler und die Schwaben
haben sich noch nie recht vertragen.
Doch ein „Reingeschmeckter“
die Gemeinschaft erweckt er,
die wollen keine Fremdlinge haben!

Drüben im Garten - ich kann sie hören.
Emsig, wie eine Biene – lässt sich nicht stören.
Mit rotem Haar – ein weiblich Wesen,
fegt das Laub mit ihrem braven Besen.
Im Garten und vor dem alten Haus -
alles Abgestorbene kehrt sie aus.

Ein altes Haus mit großem Dach aus Reet,
schwarzer Rauch aus dem Schornstein steigt,
sich in flachen Spiralen langsam dreht,
kurz verharrt, auf uns zeigt
und mit lauer Brise spurlos verweht.

Über dies Haus gab es schon viel Gerede,
lebten dort einst ein Hänsel und eine Grete
und die Frau mit dem roten Haar,
die angeblich ihre Tante war.

Diese Frau, RosenHerz will ich sie nennen,
sich wohl mit zauberhafter Magie umgab,
soll sich mit Verwandlungen auskennen -
ein Fingerschnipp vom Besenstiel zum Zauberstab.
Heiße Feuer unter ihrem Kessel brennen.

Aus ihren Augen ein betörender Blick
verändert die Nacht – das Leben,
wie einst Hänsels und Gretes Geschick.
Spielt mit Spinnen beim Netze weben,
Efeupflanzen umranken uralte Bäume,
klopfende Herzen, schwankende Träume.

Träumte, würd in hellen Mondnächten
mit ihr wortreich lange Reden fechten.
Träumte, säße schweigend stundenlang
mit ihr auf der alten Gartenbank.
Träumte - jedoch träumte ich da wohl zu viel,
wäre in ihrer Hand der hölzerne Besenstiel.

Aber das alles ist nur ein Gerücht,
erdacht vom bekannten Hein Lücht.
Sie lächelt freundlich und nett,
füttert im Winter Vögel – ich wett.
Ich bin sicher – mich nicht irre.
Wenn nur dieser merkwürdige Besen nicht wäre.


Belix Bahei
belixbahei@hotmail.com