Gedichte über Lustiges - Seite 748

Die Sonne unaufhörlich sinkt,
ein wunderschönes Abendrot,
Trauer uns jeden Atem nimmt,
denn der Hahn ist tot.

Welch Kämpfer, tapfer und angstlos.
Stellte sogar wilde Katzen bloß.
Half anderen in ihrer Not.
Nun ist der Hahn tot.

Wir standen mit ihm auf Du und Du,
nannten ihn höflich Georg-Double-Ju.
Jetzt ist unsere Welt aus dem Lot.
Unser Hahn ist tot.

Ein Marder, in dunkler Nacht,
hat ihn meuchelnd umgebracht.
Der Mörder, mit einem Biss,
ihm den Kopf vom Rumpfe riss.
Die Federn blutverschmiert – rot.
Ja - der Hahn ist tot.

Ihr ward nicht da, konntet nicht helfen,
wirkungslos war der Schutz der Elfen.
Tragen ihn gemeinsam zu Grabe,
nebst seiner vorhandenen Habe.
Billig in die Erde eingescharrt,
er auf den jüngsten Hühnertag harrt.
Dann wird auch er wieder auferstehn,
jedoch ohne Kopf nicht gut aussehn.


Belix Bahei
belixbahei@hotmail.com

Blutegel kennt man aus der Natur,
GlücksEgel gibt’s unter Menschen nur.
Bei den Menschen existieren drei Glücksarten:
- die ersten das Glück suchen und darauf warten
- die zweiten sich ihr Glück selbst bauen und mehren
- die dritten sich nur vom Glück anderer nähren.

Der vom Glücke anderer saugt,
dieser, ein Mensch, der nicht viel taugt.
Ein lästiges Parasiten-Tier,
bös und ungeliebt wie ein Vampir.

Dieser Glücksvampir sucht immerfort
nach glücklich Wesen, an jedem Ort.
Bedrängt sie beständig ungehemmt,
nutzt jede Schwäche, die er erkennt.

Schleimt sich an und giert,
vollkommen ungeniert,
auf ein kleines Stück
von dem fremden Glück.

Erzählt schreckliche Vorfälle
und hofft so in der Schnelle
auf ein kleines bisschen Mitleid,
dass der Glückliche ist bereit
abzugeben ein Stück
vom persönlichen Glück,
ein kurzes Lächeln vielleicht,
eine Aufmunterung reicht.

Ich warne Dich jetzt und hier,
hüt´ Dich vor dem Glücksvampir.
Stell Dich traurig und bedrückt,
nur so er wieder abrückt.


Belix Bahei
belixbahei@hotmail.com

Zu Pferd, mein Sohn!

©Hans Hartmut Karg
2017

Im Land der südlichen Liebhaber
Standen für Wähler Wahlen an.
Man putzte reichlich Kandelaber
Und hoffte, dass 'ne Frau käm 'ran.

Doch Männer, die zogen da nicht mit,
Sie schauten nicht auf Herz, nicht Hirn.
Der Blick kam deshalb aus dem Tritt,
Verlangen lag nicht auf der Stirn.

Sie setzten lieber auf die Tugend:
England muss den Brexit treiben!
Da übersahen sie die Jugend,
Die wollte bei Europa bleiben!

Also aufs Pferd, mein lieber Sohn,
Zerreite mir nicht gute Stege!
Denn nun bereitet der Macron
Europas neue Glanzeswege.

*

So neigt sich nun das Wochenende
dir zu, was ganz in deinem Sinn.
Im Schoße ruhen deine Hände –
weißt auch nicht recht, wo damit hin.

Gekauft sind alle guten Sachen,
gottlob hat man dich nicht beklaut.
Jetzt fehlt nur noch ein Film zum Lachen
oder ein Film, der leicht versaut.

Die Kinder toben laut im Garten,
die Sonne hat sie ’rausgelockt.
Auf deine Frau mußt du noch warten,
da beim Friseur sie samstags hockt.

„Ich trink’ ein Bier noch auf die Schnelle!“
so denkst du jetzt, ganz der Pragmat.
Rasch kippst hinunter du das Helle
und rennst darauf zum Automat.

Die Zigaretten hast du vergessen
zu kaufen dir in Windeseile.
Oftmals von Hektik ist besessen,
wer nur betritt die Einkaufsmeile.

Heraus ziehst du voll Gier die Schachtel
und steckst dir einen Stengel an.
Da rempelt dich ’ne alte Wachtel
ganz ungerührt von hinten an.

Erst willst du lauthals dich beschweren
reibst wütend dir den schmerzend’ Leib.
Doch änderst du schnell dein Begehren –
die „Wachtel“ ist dein eigen Weib.

Hast alles du beisammen nun,
was dir zum Glücke hat gefehlt,
läßt Beine du und Hände ruh’n,
was dich jedoch alsbald sehr quält:

Obwohl man mit den Wochenenden
Erholung hatte einst im Sinn,
so weiß man dennoch mit den Händen
aus Langeweile niemals recht wohin.

© Micha Schneider