Gedichte über Liebe - Seite 126

Komm, wir fliegen noch ein Stück
nur weil wir wissen wie es geht
Lassen den Boden hinter uns zurück
wo die Ruine unseres Hauses steht

Dass wir abstürzen ist jetzt schon klar
nimmt auch fremdes Land dabei Schaden
Ein letztes mal, so wie es war
danach geht alles wieder baden

Schubs das alte Karussell noch einmal an
auch wenn es klapprig und verrostet ist
Wiederhol das alte Programm
wo du als Sicherheit getarnte Routine bist

Jeder wühlt sich dann selber frei
nach dieser Bruchlandung im Dreck
Auf das es endlich mal für immer sei
wir wollen nichts mehr, als von uns weg

Von hier unten wirkt die Welt unendlich
als ob der Raum gar keine Grenzen hätt
Die ersten Schritte sind bedenklich
doch wie gut, diese Freiheit schmeckt

Wir müssen auch garnicht scheitern
wenn wir nie etwas beenden
Du sagst meine Welt treibt dich weiter
doch zerfließt in meinen Händen

Dich zu lieben ist wie einatmen
während man Pfannkuchen mit Puderzucker isst
So süss und perfekt gebacken
hat man das Gefühl, das man erstickt


SzignM 19.08.2021

inmitten ihrer Hinter-
lassenschaft steht er und
betrachtet mit melancholischer
Andacht das chaotische Innenleben
ihrer barocken Vitrine, diese einst
nicht zu berührenden heiligen
Schätze hinter stets ver-
schlossener Glastüre,
die Daguerreotypie des
Urahnen, sorgsam vor Licht
geschützt, die Vasensammlung
aus drei Jahrhunderten, die zierlichen
Tässchen und Löffelchen des Biedermeier,
den alten Puppenherd mit Geschirr, die drei
wertvollen Babypuppen mit zarten Porzellange-
sichtern und Stempeln am Hinterkopf, das rote Woll-
knäuel, Nadeln durch gesteckt, so, als wäre es eben aus
der Hand gelegt, ihre Sammlung von Nägeln und Schrau-
ben, geordnet, als wären sie ein Wert für sich, der klei-
ne Hammer, gelb umwickelt, viereckige helle Flec-
ken an nikotinbraunen Tapeten, da hingen sie,
ihre angeblich einzigartigen Bilder der Rom-
antik, zwei halbvolle Honiggläser in der
Speisekammer, der Vogelkäfig leer,
verstimmt verstummt das Klavier
im Salon, fünf Kaffeekannen sind zu
verschenken, deckellos, mit dem gekreuzten
Schwert gezeichnet, an wen, er will sie nicht, er kann
nicht, so unvorstellbar zerbrechlich sind sie, passen nicht in
sein vom Zeitgeist bestimmtes hastiges Leben, zu seinen Designer-
möbeln vom Feinsten und Teuersten, eine respektlose Staubschicht hat
sich über die Preziosen seiner Kindheit gelegt, er ist gerührt und hält
die Tränen nicht zurück, und alles liegt da so bloß gestellt und ver-
letzbar, so verloren und einsam ohne ihre erklärenden sanften
Worte, die Aura eines geliebten Menschen, die sich grade
auflöst, einfach so, und das eindringliche Bewusstsein,
dass nichts Bestand hat, auch er nicht, und es ist,
als höre er ein leises Summen, kommt ein
Vogel geflogen; nicht denken, nicht füh-
len, nicht jetzt; ausblenden; der
Sperrmüll kommt morgen:
die Zeit steht nicht still;
vielleicht aber heilt sie
meine Trauer, so hofft er







© M.M.

Du warst der Puls des Lebens!
Trugsicher war dein ganzes Sein!
Wann fingst du an, zu belügen,
dich und dein erträumtes Heim?  

Keiner sollte es spüren –
doch du, du hast damit gelebt?!
Wieso hast du geschwiegen?
Wann hat der Tod in dir gebebt? 

Was ließ dich so verzweifeln?
Warst du vom Leben so entfernt?
Nie werde ich verstehen:
DU hast es zu lieben verlernt?!

Was nahm dir deinen Lebenssinn?
Was gab dir Mut, zu enden?
Ich werde nie verstehen,
dass Leben sich an Tod verschwendet.

 *an meinen Sohn Danjar