Gedichte über Kinder - Seite 70

Ein weißer Sarg,
ein letzter Weg,
ein Leben erloschen,
zu Grabe es trägt.

Unzählbar die Tränen,
die geweint,
das Herz eines Kindes,
nie mehr scheint.

Zu tief die Trauer,
zu tief der Schmerz,
good by mein Kind,
geliebtes Herz.

Das läuten der Glocken,
ein letztes ADE,
zum Himmel erhoben,
als Engel man seh.

Was unvergesslich,
ewig wird sein,
geprägt im Herzen,
erinnernd sich ein.
Copyright by Roland Oelsner

Für Enkel und kleine Kinder
wirst du Bastler und Erfinder.
Wenn die zarten Hände spielen,
mit Schippchen dein Beet zerwühlen,
musst du handeln, statt zu rasten,
denn es fehlt der Sand, samt Kasten.

Wichtig ist hier der Anfang nur,
damit du erst mal in der Spur.
Pfähle in die Erde schlagen,
dass sie eine Elle ragen.
Ob es drei, vier oder sechs sind,
liegt nur am Bastler, nicht am Kind.

Passend erst die Bretter schneiden,
und die Pfähle dann verkleiden.
Die schwerste Arbeit kommt zum Schluss,
das Spielbrett ringsum ist ein Muss.
Wer ne alte Küche hatte,
nimmt davon die Arbeitsplatte.

Das gibt Platz für viele Kuchen,
an dem alle sich versuchen.
Doch vorher heißt es, Kies muss her,
ohne Schubkarre wird es schwer.
Aber Dank eigener Ideen
ist das alles bald geschehen.

Und schon tönt es durch den Garten:
„Nicht so drängeln, bitte warten!“

23.08.2013 © Wolf-Rüdiger Guthmann

Dort, auf der Lichtung, halten wir -
den dunklen Walddom erst verlassen.
Kein Fragen: warum sind wir hier?,
wenn wir uns an die Hände fassen.

Das Heidemoor glüht in der Sonne.
Wir setzen uns und ruhen aus.
Mit Rascheln füllt sich alle Wonne
und weiter hinten knarrt ein Haus.

Es steht, wo sich kein Mensch hintraut,
inmitten moorrastigem Grunde.
Gab es hier jemals einen Laut?,
kommt es uns, wie aus einem Munde.

Niemand wohnt da - kehrt dort ein.
Das alte Haus wird auch bald sinken.
Nur Heide wird noch drüber sein
und Vögel, die vom Frühtau trinken.

Der Duft von Kraut und Beeren schwebt
durch jene helle Weite hin.
Hier, wo in Stille alles lebt,
da braucht es keinen lautren Sinn.

Am Haus ist plötzlich irgendwer...
Genauer können wir nicht sehen:
zu weit, zu scheu, zu fremd ist er.
Der Mann wird wieder gehen.

Das Haus wird ihm wohl nicht gehören.
Vielleicht ist´s nur ein Wanderer.
Er will uns - und wir ihn nicht stören.
Jeder für sich: ein anderer.

Spät am Abend kommt er wieder.
Er öffnet - und verschließt die Tür;
legt sich im Hause schlafend nieder
und bleibt zur Nacht alleine hier.

*

Als wir nach Tagen wiederkamen,
da fanden wir das Haus nicht mehr.
In Tiefe sanken Heim und Namen.
Nur fahler Dunst zog drüber her.


(c) Ralph Bruse

Wie gerne erinnere ich mich

an meine Kindheit.

Das war eine schöne Zeit.

Wir spielten mit Murmeln,

spielten Fangen,

wo ist die Zeit nur hingegangen?

Mir Kreide malten wir den Gehweg voll

hüpften drüber, das war toll.

Wenn wir mal waren etwas laut,

hat kaum ein Nachbar drüber gemault.

Papier Puppen gekleidet, gibst die

heut noch?

Freuten und über ein Wasserloch,

nach Regen darin zu planschen,

die Tropfen auf der Straße tanzten.

Ach was hatten wir nen Spaß, auch

wenn Mutter schimpfte, weil wir ganz nass.

Vieles fehlt heut unseren Kindern.

Alles zugepfastert und verbaut,

Wegen Auto-Rasern kein Kind

sich auf die Sraße traut.

Haben Zimmer mit teuerem Spielzeug voll,

aus Plastik,

das oft mit Giften balastet.

Ob sie das finden auch so toll?

Vielleicht würden sie gerne spielen

mit Muttis Wäscheklammern,

oder mit Schüsseln

aus den Geschirrkammern.

Aber sie kennen es nicht anders,

sind glücklich wie es ist,

wir haben es nicht gekannt und nicht

vermisst.

Aber die Erinnerung uns bleibt, auch wenn wir

arm, wir hatten eine schöne Kinderzeit.