Gedichte über die Heimat - Seite 67

Mehr als hundert Jahre alt,
drängten Kiefern nach dem Licht,
trotzten knorrig der Gewalt
der Stürme und wussten es nicht,

dass Bäume hier nicht ewig sind,
dass unter ihnen dicht gesät,
was die Vögel, was der Wind
herbeigetragen, hergweht.

Die meisten Stämme längst gefallen,
wurden Bank und Stuhl und Tisch,
machten Platz und Licht vor allem
für junge Wälder bunt gemischt.