Gedichte über Diagnosen - Seite 7

Die Mutter klagt dem Sohn ihr Leid:
"Dein Vater hört auf mich nicht mehr!
Der reagiert nur, wenn man schreit.
Der hat's erreicht! Der hört jetzt schwer!

Das Auto hat er hoch gedrönt.
Beim Fußball hat er mit gegrölt!
Ein Hörschutz war bei ihm verpönt!
Sein Glück! Die Stimme hat er gut geölt!

"Es gibt schon Wunder! sprach der Sohn.

"Gestern fuhren wir per Bahn
mit der bunten Maske im Gesicht.
Und siehe da! Mit der Frau von nebenan
er gleich ein Date im Park bespricht!

Mit den Schnüren um die Ohren,
wurden die zum großen Trichter!
Er hat die Taubheit so verloren!
Sonst hört er schlecht. Mit Maske spricht er!"

….Die Zeit verkrümelt sich im Flug.
Es scheint beinahe wie Betrug:
Erst schwebt er noch von Jahr zu Jahr
und wird des Tempos kaum gewahr.
Dann nimmt das Tempo weiter zu.
Ist`s Sinnestäuschung? Ist es Schmu?
Er hat und nimmt sich keine Pause
im täglichen Berufsgesause,
weil ständig eine Stimme schreit:
Denk an die Zeit… die Zeit… die Zeit.
….Jetzt ist er weder jung noch alt,
im besten Mittelalter halt.
Weit ist er durch die Welt gestreift,
er ist erfahren und gereift,
hat sich zuweilen wohl verzettelt,
doch irgendwie durchaus gesettelt.
Er ist vielleicht ganzen im Land
weithin beliebt und anerkannt
und hat in vielen neuen Runden
den Lebensweg herausgefunden,
den er, von anderen begleitet,
entschlossen-mutig vorwärtsschreitet.
….Doch öfters geht ihm durch den Sinn:
Stimmt wohl die Richtung? Wo geht`s hin?
Das halbe Leben ist herum.
Was zählt in dem Panoptikum?
Was gilt? Was will ich gelten lassen?
Was soll ich lieben, muss ich hassen?
Nicht überallhin viele Schritte,
nein, lieber konsequent zur Mitte!
Ich muss mich besser konzentrieren,
um mich nicht selber zu verlieren.
Zu kostbar ist die kurze Zeit
für Tändelei und Nichtigkeit.
….Dein Leben mög in allen Ehren
noch weitere Jahrzehnte währen.
Gesundheit wünsch ich Dir und Kraft
auf Deiner Lebenswanderschaft.
Silesio

…. Der Mensch, ob alt er oder jung,
braucht Freiezeitbeschäftigung,
weil, wer sich nicht beschäftigt hält,
bestimmt in Depression verfällt.
…. Der Möglichkeiten gibt es viele:
Brett-, Karten- und Gesellschaftsspiele,
Gedichte oder Briefe schreiben,
sich Bier mit Eisbein einverleiben,
radfahren, wandern, segeln, schwimmen,
den Gipfel des Mont Blanc erklimmen,
die Tasten des Klaviers behämmern,
den Hund ausführn beim Morgendämmern,
verwundert in den Himmel starren,
auf das, was niemals eintritt, harren, -
woraus hervorgeht: Kaum ein Tun
ist gegen Hobbytum immun.
Schnell oder langsam, spät und früh,
allein, zu zweit, jetzt oder nie,
wenn so ein Hobby erst gefällt,
ist es das schönste auf der Welt.
Der Täter leistet jeden Schwur:
Dies, dies allein und dieses nur.
…. Ein feste Burg und edler Hort
des Hobbys ist der Angelsport,
dem, einzeln oder im Verein,
sich treu die Petrijünger weihn.
…. Da steht ein Mensch am Rand des Teiches
gleich wie am Tor des Himmelreiches,
in eine Regenhaut gehüllt,
von Hoffnung und von Wahn erfüllt,
und wartet stumm, dass in der Nähe
das Unwahrscheinliche geschähe.
So steht er da und starrt ins Leere,
als ob das Leere alles wäre.
Versunken ist die Gegenwart.
Die Zeit verrinnt. Er steht und starrt.
Er steht und starrt, er starrt und steht.
Minuten tropfen, Zeit vergeht.
…. Da ruckt es an der Angelschnur.
Es zuckt sein Arm, doch wenig nur.
Die Wellen plätschern, Zeit verrinnt.
Er steht und starrt und starrt und sinnt.
Das Wasser plätschert vor sich hin.
Man wüsste gern: Ist etwas drin?
,,,, Schon wieder ruckt es an der Leine.
Der Angler zuckt, doch nur zum Scheine.
Er steht versteinerten Gesichts.
Denn nichts geschieht, es tut sich nichts.
Er starrt aufs kaum bewegte Nass
bewegungslos und ohne Hass,
fest überzeugt und unbeirrt,
dass er der Sieger bleiben wird.
,,,, Es plätschert leise. Viele Stunden
sind unbemerkt dahingeschwunden.
Bis es auf einmal wieder ruckt,
worauf der Mensch zusammenzuckt,
doch konzentrierter als vorher.
Man merkt sofort, es geht um mehr.
Er reißt die Angel scharf nach oben.
Sein Gleichmut ist wie weggestoben,
ein Bündel von Begeisterung.
Er sprüht von Energie und Schwung,
stemmt seine Füße in den Sand,
Gemüt und Muskeln angespannt,
spreizt wie ein Ringer seine Beine,
zieht stark und heftig an der Leine,
kein Zweifel, durch verstärktes Ziehen
kommt jetzt der Lohn für seine Mühen.
,,,, Neugier und Staunen ringsumher.
Er zieht,- jedoch die Schnur ist leer.
Ihn stört es offensichtlich nicht,
denn unbewegt bleibt sein Gesicht.
Kein Schrei des Zorns, nicht einmal „schade“.
Er greift nach einer neuen Made,
spießt sie am Angelhaken auf,
ein neues Spiel nimmt seinen Lauf.
…. Der Dichter aber schleicht sich fort
voll Achtung vor dem Angelsport
Silesio

Am Ende des Tunnels Licht?
Das siehst du gerade nicht!
Die Welt hat sich verschworen,
es pfeift in deinen Ohren.

Kein Witz bringt dich zum lachen,
nichts will dir Freude machen.
Zuviel auf deinem Rücken
erscheint dich zu erdrücken.

Alle Mühen vergebens!
Was ist der Sinn des Lebens?
Plackerei von früh bis spät,
keiner merkt wie es dir geht.

Aufstehn kostet so viel Kraft,
du kriegst dich nicht aufgerafft,
könntest einfach nur weinen,
stehst wacklig auf den Beinen.

Das geht jetzt schon so lange,
dir ist's nur Angst und Bange,
trotz Müdigkeit keine Ruh',
bekommst die Augen nicht zu!

Du verstehst es einfach nicht,
bevor es dich krass zerbricht
und wenn dann gar nichts mehr geht,
ist es noch nicht zu spät,

denn dann bist du mit der Zeit,
langsam für Heilung bereit
und durch eine Therapie,
kriegst du Mut und Energie.

Um die Erfahrung stärker,
bist du jetzt kein Berserker
doch du wirst dich erheben
und
gehst selbstsicher durchs Leben!

Thomas