Gedichte Über Denken - Seite 64

Es ist lustig wie ich bin.
Es ist lustig, wie ich einmal war.
Es ist lustig, wie ich mich selbst behandelt habe,
in dieser gestorbenen Wüste.

Ich war ein Nichts.
und ich wusste nichts.
jetzt bin ich an viele Fragen gewöhnt.
Ich weiß, wie man mit ihnen umgeht.

Wenn du mich fragst "Wie gehst du mit all dem um?".
ich würde dir antworten "Ich weiß es nicht".
Vielleicht ist es so, weil
Ich immer noch ein Nichts bin.

Es gibt Tage, an denen ich mich gut fühle
und es gibt Tage, an denen ich alles beenden möchte.
Es gibt Momente, in denen ich mich in mich verliebe,
aber es gibt zu viele Tage, an denen ich über meine Fehler scherze,
während ich weine.

Bitte beurteilen Sie mich nicht, wenn Sie auch nichts haben.
Wir sind alle Nichts.
Ich lebe als wäre ich Alles.
aber innerlich weiß ich.

Ich weiß das ich ein Nichts bin und es ist lustig.

Ich wartete so lang.
Ich fühlte richtig,
manchmal krank.
Vom falschen Moment.
Doch niemals Nichtig.

Es nicht immer gefällt.
Richtig zu Tun.
Auch nicht Verstanden.
Wieso Herzen sich
so innig Schmerzen,
echt verbanden.

So schwieg ich,
was mich bedrückte.
Wenn des Lebenssinn,
mich so verzückte.

Wollte nur entfliehn.
Wurde mir doch
niemals echt Verziehn.
Fern der Welt
ich dann verrückte.

So suchte ich Dich.
In falscher Form,
vorbei am Mich
Immer dabei,
die Norm anbei,
an Dich.

Am wahren Leben.
War mir kein Glück
gegeben, so schien es.-
So dachte ich.
Im Innersten an Dich.

So suchte ich nicht mehr.
So wartete ich, so sehr.

Wußte nichts von der Zeit.
Die wartete auf Dich.
Das Du endlich bereit.

So reihen sich Minuten zu Stunden.
So werden Tage zu Wochen
Monate runden die
Zahlen an Jahren
die wir nicht zusammen
waren.

Warten wir lange noch,
bis ans Ende aller Tage...
Bis ans Ende aller Zeit.
Ist es nicht mehr weit-

Zu Zweit.

Ich stelle euch ein Rätsel der Treue,
drum hört gut hin.
An wen geht meine Reue,
wo denke ich wohl hin?

Mein täglich Brot schmierte ich damit,
habe nie meinen Hunger verloren.
Doch heute streiche ich womit?
Mein Aufstrich ist vergoren.

Sie streunt umher doch bleibt verdeckt,
hat viel zu sagen doch schweigt perfekt.
Sie mag noch leben doch ist verreckt,
wo hat sie sich denn nur versteckt?

Leise Töne aus meiner Seele,
die ich bis zu ihrem Schweigen quäle.
Traurig Wimmern hör ich überall,
was fehlt, ist ein Hall.

Mit was die Seele sich entlädt,
findet nur zurück zu ihr im Guten,
wenn die Töne statt zu bluten,
bloß nicht all zu spät,
eine Rast versuchen zu ersuchen.

An wen geht meine aller letzte Entschuldigung?
An wen geht schon längst vergangene Huldigung?

Ich gebe meine Fehler hiermit zu,
doch was sagst du?

Jacob Seywald XIII