Gedichte über das Alter - Seite 172

Der Alte lebt noch!

Wartest Du nicht schon so lange
heimlich auf sein Ableben?
Aber – der Alte lebt noch!

Vergiss nie die Schicksalsmächte:
Gar mancher hat lange gewartet
und musste doch früher gehen.

So kenn' ich da einen,
der hat alle Kinder überlebt
und musste wirklich erst gehen,
als ihm die Erben ausgegangen...



©Hans Hartmut Karg
2022

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Ausblick

Es graust mich vor der finsteren Stunde,
wo sich mein Atem von mir wendet,
und wo der niemals unterbrochene
Herzschlag mit einem letzten Seufzer endet.

Ich fürchte mich vor jenem Zucken,
das ziellos durch die Blutbahn wütet,
ich habe Angst vor dem Ereignis,
in der sich mir der Tod anbietet - - -.

So vieles möcht´ ich noch erleben,
und manche Taten forsch beginnen,
ich habe noch so viel zu sagen,
und möchte kämpfen und gewinnen.

Doch alles dies bleibt unerledigt,
wenn sich mein Atem von mir wendet;
und deshalb graust`s mir vor der Stunde,
in der mein Sein für immer endet.

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(© Friedrich Graf)

Aufbruch

Du merkst bestürzt wie deine Kräfte schwinden
und klammerst dich an diese Hoffnung fest:
Es wird bestimmt sich eine Lösung finden,
wie der Verfallprozess sich stoppen lässt.

Schnell aktivierst du einen starken Willen,
dir nur noch Gutes anzutun,
vermindern willst du Fast Food, Alkohol und Pillen,
sowie das stundenlange vor der Glotze ruh`n.

Der Mittelpunkt in deinem Leben,
das sollen Freunde und Familie sein,
beherzt willst du nach neuen Taten streben,
und dich auch über kleine Dinge freu`n.

Jedoch, die Lebensrestlaufzeit, sie schwindet,
und lässt, real betrachtet, kaum noch Raum,
um das zu tun, was in Erfüllung mündet - - -,
und so bleibt alles nur ein Zukunftstraum.

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(© Friedrich Graf )

Besuch in der Seniorenresidenz

Da sitzen sie still im Kreise herum
Und ein jeder hat etwas vor sich zum Trinken.
Sie harren der Dinge und sind allesamt stumm,
Nur einer begrüßt mich mit Winken.

Viele waren einstmals bedeutsame Größen
Und sind jetzt an ihren Rollstuhl gefesselt,
Manche gar mit notdürftig bedeckten Blößen,
Wo das Alter die Freiheit hat eingekesselt.

Ist das Leben dort mehr als ein Schattenbild,
Wenn mit dem Schauen das Plaudern versiegt
Und die Erinnerung ein letztes Wehrschild,
Das fest auf dem alten Gemüte liegt?

Finden Zungen Gehender denn noch Gehör,
Sind da überhaupt noch Verbliebene,
Die nicht resigniert und mit innerer Abwehr
Sich traurig sehen als Hinterbliebene?


©Hans Hartmut Karg
2023

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